Кажется иней осел на окне. Его легкие узоры отмечают и очерком вьются вверх, к глазам, так незримо, будто комочки холодного снега попадают за шиворот. А ты сидишь на подоконнике под пледом и мечтаешь. Взвитаясь все выше и выше, и со звуком "вжжжж" приземляешься на далекую планету. Ее часто зовут Воображением. Но кто мы без наших невесомых мыслей? Без этих легких перышек воспоминаний снов? Часто облочную дымку принимают за неприязнь, ну что вы, братцы, будьте смелее - выпускайте своего феникса, который волен взмыть в бескайнее небо, сгореть в огонии и возродиться из пепла разочарований. В этом его жизнь. Чем же мы различны? Думаю, что ничем... Мы те же птицы, которые одним взмахом крыльев поднимаются, ласкаясь потоком ветра...