Мальков Антон Кириллович: другие произведения.

Поезд

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Преддебютное произведение.
  Зарисовка из жизни поезда
  
  In the heavy rain
  Running little train
  
  Счастливого пути
  ж/д
  
  Начало и конец
  1
   Она - его спутница. Он - её супруг. Они едут. Они уже не замечают мелодичного перестука. Уши предпочли не слышать. Ему всего 22. Уже 23.
  Исполнилось на прошлом месяце. Они даже не отмечали...
   Ехать долго. Особенно противно осознавать что ошибся. Сердце соврало. Больше не соврёт. Мелодичный перестук заглушил сердцебиение и чувства, которых нет. Только мозг лихорадочно работает в ритме перестука. Словно чётки. Впрочем, о чём это... Звуки давно стёрлись из понимания. Как и её лицо...
   Ей незачем ехать без него. Давно уже незачем ехать...
   Он сидит напротив, она тоже. Возможно. Её лицо стёрлось в полугодовом перестуке. Полгода пустоты.
   Но скоро остановка. Он не чувствовал - нечем - он знал. Часы послушно отсчитывают последние минуты 175-го дня.
   Им навстречу идёт точно такой же поезд. Только идёт в другую сторону... Обратно. Ещё полгода. Туда или туда? Решай. Направления стёрлись, уже без разницы куда ехать.
   Но там не будет пустоты напротив. Новое ничто уничтожит пустоту в душе и даст второй шанс. Уж теперь то он не ошибётся. Просто нечему будет ошибаться...
   Место для него всегда найдётся. Не там, так внизу, в непроглядной пелене дождя, где волны бьются о насыпь, тянущуюся через весь мир.
   Он ведь любил дождь. Раньше. Когда-то.
   Теперь уже никогда. Она тоже. Это - всё что от неё осталось. Она и дождь. Непроглядная пелена дождя. Сквозь неё не видно даже остановки...
   Но он знает что она там, уже близко... Остановка. Не чувствует, но знает.
   Поезд начинает замедляться, пока не останавливается совсем. Кажется, что замерло всё, но это просто закончился вечный дождь длиной в полгода.
   Ненадолго. Для него навсегда. Поезд и правда остановился. Напротив стоит, вглядываясь во тьму, брат-близнец. Становится непонятно, где его поезд, а где чужой. Без разницы. Всё уже решено. Она даже не повернулась в его сторону. Её уже нет... Как и дождя.
   Поезда одновременно поехали, вернее один поехал всюду, унося с собой и принося вновь дождь, который любил прежний он, которого уже не существует, её, которой никогда по-настоящему не было и пустоту, принёсшую смысл и уничтожившую то, чего нет.
  
   Идёт дождь. На сотни километров одинокого железнодорожного полотна, на одинокой насыпи посреди океана, несётся поезд из тысячи вагонов, сотрясая стены воды гудком, который уже давно никто не замечал.
  
  2
   Маленький островок посреди океана. От него в противоположные стороны расходятся две сверкающие, тонущие в толще воды нити. На островке маленький уютный домик, слегка подрагивает тусклый свет, едва пробивающийся через мутные от вечного дождя стёкла.
   Иногда можно рассмотреть чей-то угрюмый силуэт в самом углу комнаты. То сидит одинокий смотритель. Его глаза слегка прикрыты. Он то и дело вскакивает и вглядывается в циферблат настенных часов...
   Осталось всего несколько минут и пора выходить наружу. Год ожидания ради этих нескольких часов...
   Он здесь уже очень давно. С тех пор, как лично заложил последний камень в основание дамбы. Он решил остаться... и встречать поезда. Кто-то должен был остаться.
   Он медленно, не торопясь, выходит на перрон... Годы берут своё. Глаза с трудом различают слабый блеск в дали. Он оборачивается и видит сзади такой же. Теперь остаётся только ждать... Над всей платформой тянется навес, который дождь пробить не в силах. Можно стоять и смотреть...
   Интересно получается... Он уже столько лет живёт здесь, но ни разу не попадал под дождь с тех самых пор. Там - крыша, тут - навес. И лишь стук тяжёлых капель в окна, смело нависающие над океаном...
   Ему вдруг невыносимо захотелось выйти туда, встретить лицом капли, которые когда-то день за днём выбивали из него жизнь, но сдались и отступили. Выйти из своей крепости и сразиться в честном бою, один на один...
   Но прибыли поезда. Теперь нужно взяться за работу, не обращая внимания на скопившуюся за годы усталость. Нужно обеспечить две тысячи вагонов питьевой водой, которая в течение целого года очищается на станции, осмотреть каждый из вагонов, узнать свежие новости у машинистов и получить паёк на год. На всё всего несколько часов. Нужно торопиться...
   Может плюнуть на всё и заявить о замене? Всё-таки возраст... Желающих выполнять его работу мало, но в случае необходимости найдут...
   Какой-то мужчина вышел из своего вагона. Такое бывает. Каждый раз находятся такие. Может предложить работу, ему уже всё равно? Заточить его в малюсенький домик, ставший совсем родным и обречь на вечное испытание...
   Нет! Он решил и нужно нести бремя до конца. Тот мужчина и так многое пережил, у него ещё есть шанс начать жизнь сначала... в отличие от ...
   Для него эта поезда ещё не закончена, а для многих в своё время только начнётся. А в хижине одинокого смотрителя, затерянного среди океана, всегда будет подрагивать тусклый свет, столько лет разгоняющий тьму и посылающий поезда в добрый путь.
  
  Словно сон
  8
   Есть книга. Одна. Любимая. Лучшая. Единственная. А поезд... Какой поезд... В котором ты едешь... А я еду... Едешь... Куда... Неважно... Значит поезд... Ну и чёрт с ним с поездом...
   Есть книга. Одна. Ты прочитываешь её медленно, по букве. От названия. До штрихкода. Ты прощупываешь пальцами каждую страницу. Каждый клочок бумаги.
   Ты вдыхаешь её запах. Каждая страница пахнет по-разному. Неодинаково. Ты ценишь её больше всего на свете. Свете... каком свете... Здесь всегда темно. Глаза уже плохо видят, но всё ещё читают... Ну мире... Каком мире... Неважно! Больше самого себя... Да... Больше себя самого.
   Но так не всегда. Иногда тебе приходится повиноваться нуждам организма. Приходится... С рождения приходится. Реже приходится ждать где придётся... несколько дней... и опять жить лишь книгой. Одной книгой...
   Я же еду... Да... Ты едешь. В поезде... Да. В поезде... Тогда поезд это книга, а книга для тебя дороже себя. Значит поезд это - всё, а оно - благо.
  
   Поэтому некоторые говорили о диверсии, говорили, но садились на поезд и понимали, что поезд - благо. Но поезд не мудр, ибо не мудра и книга. Она - всё. Поезд - всё. И этим - всё сказано.
  
   Однажды я проснулся и не вспомнил о ней. Обо всём. И не помнил ничего.
   - Не было памяти...
  
   Ты просто проснулся.
  
   Или не проснулся.
  
   Как смешно - заснуть ото сна.
  
  8
   Адски жарко. Или холодно. Всего всё равно не взять. Приходится делать выбор. Всем приходится. Пришлось и ему.
   Поезд отъезжает весной. Впрочем, и приезжает. Можно одеться по-летнему. Первые полгода - проживёшь. Потом... Об этом лучше не задумываться. Но зато всё влезет. Или все. Поезд всегда забит битком, приходится выбирать.
   Некоторые предпочитают одеваться по-зимнему. Но объём вещей, которые можно взять с собой, строго ограничен. Или не брать ничего, или потеть, пока не выйдет вся жидкость. Неразумный расход влаги. Таких находят жареными - в прямом смысле. Многих скидывают в океан ещё еле живыми.
   Даже если ты при смерти - тебя не напоят. Воды и так мало. Всем поровну.
   В принципе, особенно здесь, есть ещё каннибализм и воровство. Но не будем об этом.
   Всё-таки люди хотят жить. В океан летят книги, нз, личные вещи, передачки. Их место занимает одежда. Вы не умрёте с холода, ваша кровь не превратится в пар. Но попробуйте просидеть без всякого дела год. Целый год только есть и спать. Есть мало. Спать много не получится.
  Сошедших с ума переселяют в отдельный вагон. Иногда к концу пути набираются десятки вагонов больных, недовольных, ненормальных. В суматохе там могут забыть пока ещё обычного пассажира. Лучше сразу смириться и не сопротивляться. Вы прибудете в полном соответствии с вашим расположением.
   Людей, выбирающих эти варианты - сотня вагонов. Но это лишь малая часть. Остальные одеваются промежуточно и берут минимум вещей. Хватает, чтобы не помереть со скуки.
   Они уезжают из прекрасного апреля, пробегают, почти не замечая, терпимо жаркий май. В полузабытьи проскакивают июнь... и время словно останавливается. Люди сгорают в июльской парилке, еле отходят в августе и замерзают до полусмерти в сентябре-октябре. Хотя до этого ещё нужно дожить.
   Ноябрь дарует новые надежды, декабрь убивает мечтателей. Многие "сходят" в январе. В феврале уже не чувствуешь, что живёшь. Март начинает пробуждение, которое не заканчивается даже спустя многие годы. Глаза просто отказываются видеть картины, отличные от вечно-свинцового океана, вечно-грязного и битком набитого поезда, вечно неживых людей и вечного дождя. Некоторые слепнут...
   Другие просто едут. Годами. Для таких отстроена целая вечно-едущая обитель. Они сидят в своих поездах и ритмично подёргиваются вверх-вниз. Бормочут перестук. Глаза закрыты, но видят. Мозг не может смириться и сам достраивает реальность.
   Однако три четверти пассажиров доезжают и продолжают жить. Ресурсы организма неисчерпаемы. Всё же это потомки тех самых людей, которые сотни лет строили дамбу, зная, что даже если её достроят на их веку, то им не успеть вернуться домой. Спустя года... Островная изоляция уничтожена, а люди остались такими же. И останутся, пока не погибнет последний из рода строителей...
  
  8
   Навстречу мчатся две едва заметные металлические полоски, уходящие в горизонт. И вода. Плещется слева и справа, падает сверху, сверкает на рельсах.
   Она вглядывается в неё, выискивает что-то в морской мгле. Возможно, ей просто любопытно. Нет. Она разглядывает ничто уже двадцать лет. Возможно, она выискивает глазами остановку, на которую они скоро прибудут. Единственную и жизненно необходимую. Но нет. Она смотрит, потому что должна. Машинист должен смотреть. Особенно перед остановкой. Но и всегда...
   Каждые полдня они меняются. Она даже не знает её имени. Двадцать лет вместе. Двадцать лет бесконечно далеко. Такова жизнь машиниста. Этого поезда, других нет. Они не необходимы настолько, чтобы повторить задумку отцов. Воспроизвести их подвиг. Сейчас другие люди. Жажда странствий ушла, ушла безвозвратно. Пришла жажда покоя и постоянства. Возможно, это влияние поезда. Все люди когда-то пересекали океан. Все менялись. Никто не оставался прежним...
   В поезде много людей. За год они не становятся почти родными - их просто нет. Просто поезд - и его содержимое.
   Скоро остановка. Но не только. Там едет такой же одинокий и потерянный. Встречный поезд. Каждый год (или каждый раз) они подъезжают к остановке одновременно. Каждый год идёт её и его смена. Он - машинист того, другого поезда. Хотя какой из них другой...
   Этого мгновения она ждёт целый год... Что, если его там не будет... но он обязательно будет. Единственный друг. У него тоже нет родителей, но какая сейчас разница.
   Она словно знает его всего - целиком. Каждый момент его жизни, хотя не помнит имени, никогда не помнила. Он сейчас точно так же вглядывается в неё...
   Поезда подходят к остановке одновременно. Их глаза сливаются и проезжают дальше. Он там. Очень сильно постарел за последний год, облысел. Его нос распух, глаза сузились, а губы уменьшились и побелели. Уши: маленькие, прижатые к черепу; всё такой же лопоухий. Главное что это Он. Всего остального просто нет. Только она и он. И вода... И поезд... И ничто...
  
  8
   Он любит свою работу. Новая Земля красива и неповторима. Хоть всю жизнь путешествуй. Он так и делает... путешественник. Смешно... приходится делать то, что нравится.
   Он видел всё, но не видел ничего. Им, родившимся на острове, нас не понять. Они - другие. И живут по-другому. В другом месте. Они - такие как... все.
   Впервые в жизни поезд везёт... туда куда хочется... нет... туда, куда действительно хочется. Сам поезд - часть этого. В самой новой земле нет ничего похожего. Ну абсолютно... ничего.
   Если живёшь чтобы путешествовать так... путешествуй.
   Он не выбирает... он выбрал.
   Это его последнее путешествие. Он был везде, у него есть всё... но... этого не было. Это неповторимо.
   Последнее желание... хочется отдаться ему целиком.
   Не для чего больше жить. Нельзя выбирать профессию, которая может закончиться... . Как не для чего?
   Стоит жить чтобы жить в данный момент времени. В поезде... нет ничего загадочней!
   Здесь объединены жизнь и смерть... жизнь и нежизнь... жизнь и мечта.
   Он в отчаянии.
   Зачем он прожил свою жизнь? Просто так... нет... ради этого... Жизнь... жизнь кончилась... Началось нечто новое... Поезд.
  
   После него ощущаешь, что не был нигде... Но то было в прошлом...
   Ехать... ехать... ехать. Не жить а ехать! Сколько он едет? Всю свою поездку...
  
   Его мучает только одно. Знание из последнего закоулка. Поездка когда-нибудь прервётся. Обязательно прервётся. На десять дней... что это будет? Придётся воскреснуть.
  
   А если не получится?
  
   А зачем?
  
  И пустота
  0
   Он сидит, вжавшись в угол между стеклом, по которому годами бегут капли дождя, и стенкой, такой тонкой, что если прижать к ней ухо, то можно услышать, как храпит человек в соседнем купе. Его лоб прислонён к окну, ему плохо.
   Он едет... Ему здесь не нравится, но нужно терпеть. После всего того, что он пережил за свою длинную жизнь, это - сущий пустяк... Вторая поездка не легче первой...
   Ему плохо, так плохо, что хочется бросить всё и предать самого себя... Тогда, раньше, когда он ехал, то был одним из первых. Они ехали осваивать Новую Землю...
   Теперь едут все, потому что на острове перенаселение и нехватка ресурсов. И почти все возвращаются, чтобы создать семью, воспитать детей, которые в своё время тоже поедут в Новую Землю.
   Он тоже обещал вернуться. Шли года, а дела не позволяли вырваться. Наверное, ему просто не хотелось возвращаться... но теперь то он едет... наконец... назад...
   Как же плохо... Хочется лечь на свою верхнюю полку и заснуть, но нет сил даже пошевелиться...
   Там, на острове, его ждут родители. Он же обещал вернуться... Если он не доедет, то они так и не узнают, как сложилась его жизнь, есть ли у него дети - у них внуки...
   Знают ли они, что он ещё жив... Живы ли они вообще...
   А поезд всё едет и едет...
  
   Постепенно всё меркнет... Наверно, просто закрываются глаза... Всё теряет смысл, просто потому что теряется слово смысл. Вслед за ним исчезает, уходит в небытие всё.
  
   Он не в силах пошевелиться, так даже лучше. Уже не так плохо - пропали ощущения. Уже нечем пошевелить - исчезло двигаться. Медленно пропадают руки... ноги... туловище и сердце... голова и мозг...
   Последним исчезает слово Он.
  
  0
   Я всё ещё жив. Таких как я называют смертниками. Правильно называют. А ещё уважают и побаиваются. Правильно. Ведь мы смертники... Впрочем... по факту это не смерть, но и жизнью назвать нельзя.
   Может показаться странным, но никто здесь не желает смерти. Лучший исход - если всё останется как есть. Как было, как есть...
   Потому что уже всё равно, а если всё равно, то лучше ничего чем что-то. Вы поймёте, если поживёте здесь. Это не поездка... это жизнь.
   Для нашего народа... для нас... После стольких лет жизни в изоляции, на острове, где почти ничего не происходит. Где каждое изменение реальности чувствуется и является чудом. Только благодаря этому люди и живут...
   Поэтому мы так плохо переносим поездки. Человеку, уставшему от лихорадки событий это кажется отдыхом... ну правда не совсем... но... в общем, не критично. Такому как я. Как это ни странно, плохо только поначалу. Когда я подписывал контракт - ожидал худшего.
   Тем... другим, что родились на острове и прошли через поезд... этого чаще всего не выдержать. Поэтому таких как я и называют смертниками...
   ... родившимся на новой земле легче. Пока, правда, нас немного, очень немного: условия не слишком подходящие... но курьеры, и поэтому тоже ездят только в одну сторону.
   В общем - мне повезло. Я, наверно, поеду оттуда обратно. Наверняка поеду. Возможно, будут посылки, передачки, письма... - деньги. Просто никто из курьеров, кто вообще выживал, не решался на обратную поездку. Хотя возможно они просто не довозили груз... по разным обстоятельствам. Но мне то повезло!
   Если быстро всё доставить, то можно успеть на обратный поезд. А ещё у меня стойкий организм, с рождения привыкший к непогоде Новой Земли. Что мне эти перепады температур... Поэтому я почти не взял одежды... Больше груза - больше денег - на всю жизнь хватит... и не только свою...
   Были бы курьеры... А богатый клиент найдётся всегда!
  
   Мне всего 16 лет...
  
   Двенадцатый день пути тянется бесконечно долго. Всё ещё прохладно - до стука в зубах... когда же лето...
  
   Как всё-таки хорошо будет жить на заработанные деньги; не работать; и дети смогут не работать...
  
   Вот глупцы... Всё-таки зря нас называют смертниками.
  
  0
   Едем. Уже достаточно долго. Мы едем. Я и мой попутчик. А здесь не так плохо как говорят. Главное - общение. Когда вспоминаешь каждый день своей жизни и обсуждаешь его с собеседником - время летит куда быстрее. Потом настаёт его очередь... День за днём... Месяц за месяцем... хотя никто их не считает. Сначала нас было четверо. В купе. Как и положено. Потом привели других. Они вели себя странно. Мы старались не обращать на них внимание и у нас это получалось. Потом я придумал новое занятие. Мы перебирали все возможные слова в алфавитном порядке и бурно обсуждали каждое. Пришла моя очередь говорить слово, когда увели и его. Как же его звали... И как он выглядел?
   Я сижу и смотрю на океан. Не мы, а я. Мы не смотрели на океан. Никогда. Новичок смотрел на океан с ненавистью. Его пальцы пытались выцарапать стекло, чтобы иллюзия исчезла. Остальные с укором смотрели на глупца, но не вмешивались. Как можно ненавидеть океан!
   Вначале мы вчетвером бились о стены, чтобы заглушить это. Потом поняли, что звука нет - тишина. Бедный Он. Он разбился насмерть прежде чем мы познали истину...
   Идёт дождь. Капли бегут по стеклу... но больше не бегут. А всегда бежали! Мы стали плакать и собирать слёзы. И поливать ими стекло. У нас всех, четверых, закончилась жидкость в организме и мы умерли.
   ... Что-то происходит. Всегда что-то происходит. Это неправильно. Мы стали ничего не делать, чтобы ничего не происходило. Но один он слишком слабо ничего не делал, а другой он слишком сильно. Они исчезли.
   ... Нас всегда четверо, это истинная истина, не ложная, а истинная. Мы любим океан и не слышим ничего. У нас всегда дождь и у нас ничего не происходит.
   Потом мы узнали, что слишком просторно. Это ложная истина. Мы стали делать тесно. Мы делали это и делали...
   Потом один Я умер. А другой я продолжал делать тесно на благо Нас. Нас всегда четверо, это истина... Нас... Мы...
  
  0
   Мне не нужно никуда бежать. Кто я? Мне это не нужно. Я не стану таким как был. Мне всё равно. Сначала я ненавидел этот перестук, потом попытался полюбить. Мне он незаметен. Я не помню в какую сторону еду. Мне не вспомнить, что в начале и в конце. Я не осознаю, что делаю. Меня просто везут, тело живёт по своим законам, остаётся лишь думать. Я чувствую нестерпимый жар и духоту. Меня это доводит до бешенства, зачем я поехал?.. Я не спал три дня потому что не в состоянии спать. Мне это несвойственно. Я уже ничего не хочу. Меня разъедает, пробирающий до костей, холод. Я уже смирился, негодование утратило смысл. Я преодолеваю океан. Скорее мне кажется. Я просто сижу на месте и не могу пошевелить руками - они шевелятся сами по себе. Мне ни хорошо, ни плохо - никак. Я взял с собой любимую книжку. Глаза смотрят на неё, но обманывают меня. Я не вижу её названия, да и не могу вспомнить. Незачем. Глаза сами по себе, я сам по себе. Впустую. Я понимаю что еду, потому что поезд остановился. Мне не жарко и не холодно. Руки начали доставать вещи, но глаза ничего не видят, уши ничего не слышат. Раньше был океан и не было океана. Раньше был перестук, но и не было перестука. Сейчас нет ничего. Значит, не будет и меня. Давно уже нет. А руки закончили своё дело и ноги пришли в движение. Они - сами по себе, я сам по себе. А меня нет...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
В.Чернованова "Посланница.Наследие Велены" А.Одувалова "Опасное притяжение" А.Буревой "Одержимый.Страж Империи" Е.Гордеева "Естественный отбор" О.Говда "Беспокойное наследство" М.Далин "Слуги Зла" В.Кувшинов "Пирамиды астрала" М.Абина, Д.Ткаченко "Я демон!Что это меняет?" Е.Малиновская "Частная магическая практика.Сны и явь" Е.Лифантьева "Орк.Воин и лекарь" В.Корн "Артуа.Золото вайхов" О.Шалюкова "Заговор теней" П.Корнев "Там, где тепло" И.Эльтерус, Е.Белецкая "Вечер Черных Звезд" Ю.Фирсанова "Месть богини" А.Спесивцев "Есаул из будущего.Казачий Потоп" М.Николаева "Академия для Королевы" М.Лероев "Про Ляльку и Гришку"(детск.) Т.Коростышевская "Внучка бабы Яги" Н.Кузьмина "Наследница драконов:Добыча" В.Афанасьев "Стальная опора" А.Шевченко "Последний рейдер" А.Уралов "Долгий дозор" Я.Алексеева "Охотящиеся в ночи" Ю.Славачевская, М.Рыбицкая "Зачем вы, девочки, красивых любите..." Е.Звездная "Академия Ранмарн" Ю.Иванович "Миры доставки-4.Торжество справедливости"

Как попасть в этoт список

Сайт - "Художники"
Доска об'явлений "Книги"