Октябрь прекрасный месяц в Душанбе. Комфортный во всех смыслах. Не жарко и не холодно... но это лишь телу. А душе? Душе, немного грустно... лишь немного. И то, если внимательно прислушаться к тихому шелесту осенних листьев. Может быть она грустит от весенних или летних несбывшихся грёз и надежд? Или, вообще, несбывшихся надежд...?
Весна и лето напоминают мне карнавальный поезд, где пассажиры беспечно веселятся среди ярких огней, манящих и греющих надежд... И к концу августа поезд замедляет ход... и вы выходите на следующей остановке. Остановка Осень... которая предлагает тебе горячий кофе или горячий чай и тихое течение мыслей. Вернее, воспоминаний...
В один из этих осенних дней, после полудня, я сидел на скамейке под только-только желтеющей чинарой со сборником рассказов "Тёмные аллеи" Ивана Бунина, и читал его удивительные по красоте и слогу рассказы. Осень, вообще, располагает к чтению.
Время от времени я отрывался от страниц книги. Через пожелтевшие листья чинар был виден белесый диск солнца клонящийся к закату, за зданием "Молодёжного театра". Было тепло.
В наушниках тихо звучала проникновенная песня Джеймся Бланта "You are beautiful" ("Ты красива"). Вдруг звук песни приглушился, и я услышал сигнал, который бывает, когда получаешь сообщение по мессенджеру. Я, не закрывая книгу, взглянул на экран телефона. Отправитель был незнакомым. Точнее незнакома. Souraya O"Konnor. Текст сообщение был на русском языке:
- "Здравствуйте, Джурахон! Это Вы автор рассказа "Айша"?
Я вложил закладку между страниц, закрыл книгу и написал ответ:
- "Да, если Вы имеете ввиду рассказ о студенчестве"
- "Как можно с Вами встретиться"? - был её следующий вопрос. Вообще-то, я к таким вопросам уже, можно сказать, привык. С авторами такое случается, иногда. И я спросил её:
- "Вы в Душанбе"?
Последовал быстрый ответ:
- "Да"
- "В конце следующей недели, Вас устроит"?
- "А нельзя пораньше, пожалуйста"? "Для меня это очень важно". "После завтра я улетаю из Душанбе"
Переписка начала меня интриговать. Я догадывался, что автор сообщений, скорее всего тинейджер, то есть в возрасте до двадцати лет. Обычно, так искренно и настойчиво, пишут очень молодые, юные девушки. Я ответил:
- "Хорошо. Тогда остаётся только завтра...?"
- "Да. Где мы можем встретиться"?
- "Где Вы живёте в Душанбе"?
- "У "Профсоюза"
- "Тогда, можете подойти к Цирку"?
- "Да, мне это вполне удобно. Можно даже пешком". После этого предложения стоял смайлик:
Мы договорились о времени встречи.
Я положил телефон на скамейку. Снова взялся за книгу. Но уже не мог сконцентрироваться на рассказе. Поднял телефон со скамейки, и открыл страницу отправителя сообщений. Адрес: Канада, Торонто. Ну, сейчас, на страницах в соцсетях, место проживания, можно указать любую понравившуюся страну. Взглянул на дату рождения: 1997 год. Значит мои догадки были верными, (если, конечно, это её настоящая дата рождения): ей около девятнадцати лет.
Ну, - подумал я, в таком возрасте тема моего рассказа "Айша" всегда будет интересной и привлекательной. Рассказ ведь о любви. Ничего странного. Девушка будет задавать мне вопросы по рассказу. Захочет узнать, наверное, побольше деталей... Обязательно заинтересуется дальнейшей судьбой героини рассказа, Айши. Это естественно... Это нормально.
Я провёл пальцем по экрану телефона в поисках другой песни, и колеблясь между песнями "Set fire to the rain" Adele и "My heart will go on" Celine Dion выбрал песню Селин Дион. Хотелось чего ни-будь мелодичного. Прослушав песню я отключил музыкальное приложение в телефоне и стал наблюдать за красотой послеполуденного Душанбе.
По аллее прогуливались семейные пары, молодые парни и девушки. Мимо меня прошла, уже тепло одетая, бабушка с тележкой, где в изношенной, замшевой сумке лежали газеты... наверное продавщица газет. Прошла беременная, красивая, девушка, с собранными в кружок на затылке волосами. Видно было, что на последних месяцах беременности... Она шла медленно, правая ладонь которой была приложена к пояснице. Меня всегда умиляет красота беременных женщин, лица которых всегда выглядят немного одухотворёнными, с ровным бледноватым цветом.
Прошли двое парней в сине-красных спортивных формах, один из которых громко рассказывал что-то про футбол в Лиге Чемпионов:
- "Барселона" кати "Манчестер Сити" бози дора... ("Барселона" играет с "Манчестер Сите"...)
- Сад фоиз "Барселона" мебара (Сто процентов "Барселона" выиграет)
На скамейку тихо упал уже пожелтевший лист чинары, который по форме был очень похож на лист клёна. Клён символ Канады... Это, снова, вернуло меня к сообщениям от девушки... Интересное сообщение, - подумал я. "Это для меня очень важно", - вспомнил я ей сообщение.
На следующий день, пол седьмого вечера я стоял у остановки на улице Негмата Карабаева, у Цирка. День разительно отличался от предыдущего дня. Вечерний город был в пыльной мгле и моросил редкий и странный дождь, который оставлял на моей куртке влажные следы. И эти следы быстро высыхали и потом на их месте оставались сухие пыльные точки. Впервые сталкиваюсь с таким явлением в Душанбе... Но пахло приятно. Тем самым осенним воздухом, когда атмосфера пропитывается запахами прелой листвы и пыльной влаги... и первых, освежающих осенних дождей. Осенний Душанбе... Как давно я не был в Душанбе, именно осенью.
У остановки, укрывшись целлофаном, сидели две женщины и торговали варёными кукурузными початками. Шла бойкая торговля. Я стоял у остановки и тихо наблюдал за красивым душанбинским вечером. На клумбе посреди дороги, на огромном рекламном щите красовался Марк Тайсон в белом костюме...
Девушка появилась неожиданно, из под подземного перехода. Невысокого роста, с длинными распущенными, немного завивающими рыжими волосами. Джинсы, с прорезами на коленях и бёдрах плотно обтягивали её очень стройные ноги. Сквозь эти прорези, с поперечными белыми ниточками, отчётливо виднелась лунная белизна её полновесных, стройных ног. Современная модная тенденция... На левом плече, на тонком ремешке, висела, небольшая, прямоугольной формы, сумочка темно-фиолетового цвета.
Одета она была в белый батник, поверх которой была надета темно-синяя ветровка с двумя белыми полосками вдоль рукавов. Всё выглядело очень красиво.
- Здравствуйте, Джурахон! Можно вас так называть? - и смущённо протянула мне свою руку. Меня зовут Сурайа. С близкого расстояния я заметил, что её большие глаза были тёмно-синего цвета. Немного овальное, красивое лицо с ровным белым цветом, на котором явно виднелись алые румянцы... Наверное от смущения, - подумал я
- Называйте как хотите, мне без разницы.
- Простите, что навязала вам эту встречу, но это на самом деле было мне нужно... Давайте присядем где-нибудь. И она взглянула на скамейки внутри остановки.
- Здесь шумно. Давайте перейдём на другую сторону улицы, там, кажется есть места поудобнее, - предложил я ей, вспомнив, что там есть какие-то кафе. - Вы знаете, я не так часто бываю в Душанбе, и по этому не могу предложить места получше, то есть не очень хорошо знаком с городом. И это было правдой. Более двадцати лет отсутствовал в Душанбе. Большинство друзей поразъехались...
Она, снова, хотела спуститься в подземный переход, но я показал ей, что тут есть переход и поперёк дороги.
Дождь, вперемешку с пылью, то прекращался, то снова начинал моросить. Перейдя дорогу мы зашли в первое же кафе со стороны "Гулистона". Кафе было довольно уютное и опрятное. Небольшие столы были обставлены стульями обитыми бордовым, напоминающим бархат, сукном. На стене висел телевизор с плоским экраном, по которому шёл то ли концерт, то ли рекламный ролик. Посетителей было немного. Мы сели к столу у окна, через который было хорошо видно и мокрую аллею и сосновые деревья, вдоль дороги, сквозь которые, над куполом Цирка, виднелась, несмотря на пыльный воздух, надпись "Сирк" (то есть "Цирк"). Я сел спиной к телевизору, предложив ей смотреть концерт.
- Хотите ли выпить что-нибудь?
- От горячего чёрного чая не отказалась бы. Сегодня прохладно, - немного поёживаясь произнесла она. И тут я заметил, что она говорит по-русски с небольшим акцентом. Да и её поведение говорило, что она не душанбинка.
- А поесть?
- Нет, спасибо, есть не хочется. Уже поужинала дома.
Я заказал две чашки чёрного чая. Нам их принесли довольно быстро. Две чашки с кипятком, на тарелочках, на которых лежали пакетики черного чая "Липтон", и отдельно сахарницу с кубиками сахара.
- Вам, наверно, интересно почему мне так срочно захотелось увидеться с Вами, да? - глядя мне в глаза спросила она, тихо, беззвучно перемешивая сахар в чашке.
- Ну, скажу так: заинтриговали словами "мне это очень важно", - честно признался я.
Она с нескрываемым , с легким загадочным, интересом смотрела на меня. Затем сделав глоток чая сказала:
- Я наизусть знаю Ваш рассказ "Айша"...
- А почему именно "Айша", а не другой рассказ?- улыбаясь спросил я её. - У меня их много.
- Я подумала, что Вы догадаетесь об этом увидев меня...
- ...??? - я с удивлением и вопросительно взглянул на неё.
- Я дочь той самой Айши..., - тихо ответила она, увидев мое удивлённое лицо.
И тут меня осенило, что она явно похожа на героиню моего рассказа, на Айшу. Нет, не явно, а очень похожа на Айшу, особенно причёской и цветом волос. Такие же густые, немного волнистые, рыжеватые, красивые волосы... Как же я сразу не догадался...?
И я, с неожиданно возникшим волнением, отложив чашку чая в сторону, удивлённо спросил её:
- Вы дочь Айши, моей однокурсницы...?!
Я не знал, как реагировать на её слова. Внутри поднялась тёплая волна воспоминаний о тех далёких, студенческих годах. О той новогодней ночи на третьем курсе... О нашем последнем студенческом дне в институте...
- Вы, кажется, опубликовали этот рассказ в этом году? Я прочитала его седьмого августа, в Торонто, то есть ещё в Канаде. И сразу же показала его маме... и после нескольких секунд молчания она смущенно произнесла на английском:
- May I switch into English language. My Russian vocabulary is not enough to express some feelings? (Можно мне перейти на английский язык... Запас слов моего русского языка не достаточен для выражения некоторых чувств)?
- Yes sure (Да, конечно), - с улыбкой ответил я. Я с самого начала нашей встречи заметил, как она с трудом подбирает русские слова.
- When I read the story I immediately showed it to my Mom, it was Sunday morning... (Когда я прочитала этот рассказ я сразу показала его маме, это было в воскресенье утром). She became so emotional after that (Она была очень взволнована после прочтения).
- Так вы живёте в Канаде, что ли?
- Yes, my parents married in 1996 while working together in UN organization in Dushanbe. She was an interpreter of my father. (Да, мои родители поженились в 1996 году, когда работали вместе в ооновской организации в Душанбе. Она была переводчицей моего папы). Затем она снова перешла на русский язык.
И я сразу вспомнил далёкий, 1995 год, год нашего выпуска. И вспомнил, что многие наши студенты тогда устроились в различные международные организации, переводчиками. И Айша тоже...
- Я родилась в Душанбе 31 декабря 1997 года, прямо перед Новым Годом. Поэтому у меня есть и таджикское и канадское гражданство.
Мы около часа проговорили сидя в тёплом кафе. За это время она успела мне рассказать, что изучает лингвистику в Дублине, в Ирландии, на родине отца. Что её отец на двадцать один год старше мамы. И что в Душанбе прилетела на несколько дней навестить родственников мамы. Что у мамы отношения с папой не сложились. Что её папа, ещё дважды, женился разведясь с мамой. И оба раза на девушек гораздо моложе себя. Таким вот он оказался ловеласом...
Что у неё есть ещё и братик, Даниель, школьник. Из за него мама и живёт в Канаде.
Несмотря на то что у мамы все хорошо в Канаде, она часто вспоминает Родину. Что вся её комната обвешана фотографиями Душанбе и памирских гор. ... и что после прочтения рассказа "Айша", она несколько дней была очень грустна...
Иногда она умолкала на несколько секунд и глядела на меня. Возможно, её немой интерес можно было перевести на слова, как: "так, вот он какой, однокурсник моей мамы", или "что бы было, если бы всё сложилось по-другому?". А, возможно, она думала о чём-то другом.
- Можете подписать ваш сборник... для мамы, - с этими словами она достала из своей сумочки мой сборник, в тёмно-синей обложке, изданный именно в Торонто, в Канаде. И ещё два листа формата А4 скреплённые степлером, отдельную распечатку рассказа "Айша".
- В сборнике не оказалось рассказа "Айша", поэтому я её распечатала отдельно. Хочу сделать подарок маме ко дню рождения, первого ноября, с вашей подписью. Надеюсь, она ещё помнить ваш почерк...
Я взял распечатку в руки, пробежался по строчкам. Когда писал, не ожидал, что она будет так интересна моим читателям... Новогодняя ночь... студенческие будни... Хотя, у читателей свои предпочтения.
На обороте книги я написал: "Айше. Я помню всё". И подписал. Подписал и отдельный рассказ "Айша".
Расплатившись за чай, мы вышли на улицу. Дождь, то моросил, то прекращался. Некоторые, редкие прохожие уже были с зонтами.
Я предложил Сурайе проехаться в такси до её дома. Она отказалась, предложив, если, у меня есть время, пройтись пешком. Я согласился. Теперь она полностью перешла на английский язык.
Рядом со мной шла почти девятнадцатилетняя девушка из совершенно другого поколения, но которой были так же близки и знакомы все те же общечеловеческие чувства и желания, как любить, переживать, страдать, мечтать... Ей было интересно всё... Такой возраст.
- А у писателей всегда есть готовые ответы на все вопросы? - неожиданно спросила она меня, у пешеходного перехода, когда мы дошли до кругового движения и повернули в сторону дороги ведущей к зданию "Профсоюза". Её лицо осветилось от ярких фар проезжающей мимо нас "Тойоты", и я успел заметить выражение её лица. Оно было по юному искреннее.
- Нет, думаю, они просто пытаются более точно выразить то, что называется жизнью... У кого-то это получается, а у кого-то не очень.
- А вы любите осень?
- Для меня все сезоны одинаково интересны. И осень тоже.
Она задавала ещё много вопросов свойственных юному возрасту. Девушкой, она, была смышлёной.
У светофора, перед зданием бывшего "Профсоюза" мы попрощались.
- Дальше я пойду одна. Спасибо за встречу и за подписи, то есть автографы. Думаю, мама обрадуется.
- Она зарегистрирована в соцсетях?
- Нет, она вообще с компьютером не дружить, - с улыбкой и с небольшим недовольством ответила она.
- Передайте ей привет от меня. ...Всё это так неожиданно... Но я рад встрече с вами.
- Good bye.
- Good bye. Have a nice trip (До свидания. Счастливого пути)
Мы тепло попрощались, как старые знакомые...
По пути обратно меня не покидало чувство, какой-то, сверх неожиданности этой встречи, сумбурности, вопросов и ответов невпопад...
Медленно шагая по осеннему Душанбе, я приводил в порядок свои чувства и переживания. Дождь продолжал моросить и освежать.
У "Гулистона" мне встретился мальчик лет пятнадцати. И я услышал:
- Ака, панчосумаро майда надори? (Брат, не разменяешь ли мне пятьдесят сомонов?)
Я машинально, не глядя ему в лицо, поменял деньги, и продолжил свой путь в сторону "Якка-Чинарского" поворота. И дойдя до поворота, я заметил, что всё ещё держу пятидесятирублёвую купюру в руках...
Что же произошло? Да, в принципе, ничего. Приятный, неожиданный сюрприз. Это, просто, осень замедлила свой ход и дала передышку на размышления. Дала понять, что жизнь продолжается. Намекнула, что осень для того и есть, чтобы дать перерыв задуматься над временем. Отделить важное от неважного...
Возможно, осень это и есть сезон мыслей похожих на правду.
Как давно я не был в Душанбе. Ах, как же всё изменилось в городе. Но, я рад снова вернуться в этот город. В город моего студенчества. Даже осенью тут замечательно. Лето покинуло город неожиданно. Теперь, по городу смело шагала Осень.
Вот так же и жизнь похожа на сезоны года. Юность и студенчество и есть тот самый карнавальный поезд, где всё ярко, весело и беззаботно. И этот поезд с каждым годом мчится всё быстрее и быстрее... и ты не замечаешь, как переходишь двадцатилетний рубеж, а затем и тридцатилетний, ... и вот тебе уже за сорок... и следующая остановка Осень. И всё вдруг замедляется и успокаивается, как и сама природа вокруг. Тихи, задумчивы и величавы багряные чинары и тополя, тоже как бы задумавшиеся... и мечтательно вспоминающие свой карнавальный поезд... весну и лето.
Может быть, осенью, душа тихо протестует бегу времени, и потому грустить... на остановке Осень?
Я достал из кармана свой телефон, вставил наушники, поискал плейлист с песнями и включил песню группы ДДТ. В наушниках зазвучало:
Что такое осень - это небо,
Плачущее небо под ногами.
В лужах разлетаются птицы с облаками,
Осень, я давно с тобою не был.
Жизнь продолжается... Прошлое, это всего лишь воспоминание. Любое время прекрасно, если в нём есть место любви. Любой возраст красив... даже осенью.