На мокром асфальте мел крошился и почти совсем не оставлял заметной линии. Место было правильное, время было правильное и даже мел был правильный. Но кто же знал, что короткий ливень намочит этот перекресток не до состояния луж, в этом случае обряд бы сорвался совсем, но все равно весьма ощутимо?
Полная луна норовила зайти за двенадцатиэтажку, фонари горели неживым светом. Выругавшись непонятно, парень все же заканчивал чертить шестиугольник вызова. Куртка его была черной, как и джинсы, и волосы тоже, только ладони все белые, в меле. Или в мелу? Неважно. Сверху видно, как контур обретал завершенность и пока еще незаметно наливался вишневым сиянием. Светофоры мигнули последний раз желтым глазом и погасли. Парень встал в центре своей фигуры и оглянулся - вправо и влево. Кто его учил, интересно? Зачем головой вертеть, когда можно глаза переместить? Или может, не умеет еще. Зачем тогда вызывает?
Громко каркнув, спрыгиваю с фонарного столба и планирую парню на плечо. Приземлился ровно, ухо крылом не задел, куртка у него правильная, когти хорошо держит. Ну и долго стоять будем?
Говорит ключ-слово. Ну что же, пошли, раз ты за этим меня вызывал. То есть ты пойдешь, я полечу. Нету больше города, на холме стоим. Только луна та же. За высоченный дуб заходит, через густо сплетенные ветви светит. А дорожка - вот она, все тем же вишневым сияет, нас с тобой вперед зовет. Беги давай. Я над тобой.
Когда с людьми давно ходишь, начинаешь их чувствовать. То ли когтями, то ли перьями, но хотя глаза его и не видят, он же прямо подо мной, я его чувствую. Хорошо бежит, быстро, ровно. Далеко ли собрался, злой молодец? Добрые тут не ходят, с воронами дружбы не водят.
Ага, первая застава. Так, мелочь, один стражник с арбалетом. Молодой, не старше моего парня. Целится в меня, но не успевает, парень его достал ножом. Быстрый, это правильно. Это полезно. В таких случаях, как сейчас, например. Заставу прошли, развалины тоже. Дорожка ровно ведет, не петляет. Значит, хорошо ты свою цель знаешь, ведун. Ну, веди дальше.
Последняя застава оказалась серьезной, три стражника, один из них лучник. Впрочем, посредственный. Пока двое пытались моего подопечного мечами зарубить, я его убил. Вон он мертвый лежит, из каждого глаза по перу торчит. Ну и все, клювом по затылку одного, когтями за ухо другого, а пока он рукой за покалеченное ухо хватается, его мой парень ножиком достает. В самом деле быстрый. Только был бы у него ножик подлиннее, не стоял бы сейчас на коленях перед лежащим стражником, не хватался бы руками за меч, из груди торчащий.
Я свою долю работы сделал безупречно, а что напоролся - так сам виноват. Добить или оставить? Оставлю, вдруг да спасется, или будет долго помирать здесь, но это уже не моя забота. До конца дороги он уже не дошел, что бы с ним ни стало. Ради любопытства лечу посмотреть, где вишневая дорожка кончается. Воротами она кончается. Амбарными. Амбар большой, можно сказать склад, а что в нем - мне неинтересно. Теперь эта мечта парня другому достанется. Половчее да поумнее. Впрочем, последнее вряд ли, умные в эту игру не играют.
Три раза каркнув на прощание, лечу обратно. Ночь кончилась.