Я иду по прямой дороге, упирающейся в далекий горизонт. Горячий степной ветер сушит кожу, пыль покрывает одежду, песок скрипит под ногами. Редкие перекати-поле пересекают дорогу, застревая в глубоких колеях. Я не обращаю внимания. Я - Мастер Мечей. Мне безразлично.
Всадники появились, когда солнце уже коснулось горизонта. Они окружили меня, что-то выкрикивая на незнакомом языке. Их предводитель, коверкая слова, спросил кто я такой. Я не ответил и не остановился. Я - Мастер Мечей. Мне безразлично.
Всадник с перекошенным яростью лицом выхватил кривую саблю, но один из спутников - морщинистый старик с узкими, как щели, глазами, увидел скрещенные клинки у меня за спиной, схватил его за руку и что-то быстро заговорил. Тот гневно ощерился на неожиданного защитника, но, выслушав, успокоился и нехотя вложил саблю в ножны. Всадники еще немного покружились, подбадривая себя гортанными криками, затем c гиканьем ускакали в степь. Им повезло, сегодня они не умрут.
Я вхожу в город. Хотя какой это город - несколько домов и площадь с колодцем. У колодца высокий мужчина со шпагой в руке сражается с толпой оборванцев, прикрывая сидящего на корточках маленького мальчика. Мужчина ранен, и я знаю, что он скоро умрет. Я прохожу. Мне безразлично.
Мальчик что-то поднимает с земли. Я вижу, что это деревянная лошадка на колесиках, пока мужчина сражается, он увлеченно играет в лошадку. Все что происходит, для него просто игра. Я останавливаюсь, закрываю глаза и вспоминаю.
"...Солдаты в шлемах с закрытыми лицами, горящие дома, выстрелы, крики женщин, плач детей. Я, забился в угол, туда, где стоит моя кроватка. Вошел солдат в тяжелых сапогах и автоматом на плече. Я маленький, он не обидит меня. Солдат снял шлем, и я увидел его мертвую улыбку. Мне стало страшно. Я закричал.
Солдат упал, словно сраженный моим криком. Но нет, я тут не причем, в дверном проеме стоял человек с двумя мечами. "Пойдем со мной, малыш". Мы шли с ним через город, и другие солдаты стреляли в нас. Клинки как живые летали в его руках, образуя мерцающую радужную стену. Пули отскакивали со звуком, какой возникает при падении стального ножа на каменные плиты.
Мы вышли из города. Человек медленно опустился на землю, его одежда была в крови. Он протянул мне клинки. "Я больше не Мастер Мечей. Теперь это твоя дорога. Есть только ты и мечи. Все остальное - безразлично. Иди, малыш"..."
Я открываю глаза. Мужчина лежит в пыли и с отчаянием смотрит на мальчика, играющего в лошадку. Мечи легко выходят их ножен и удобно ложатся в ладони.
"Я - Мастер Мечей", - говорю я. Одноглазый оборванец с окровавленным палашом выходит вперед и широко ухмыляется. "Ты - не Мастер Мечей". "Да, - соглашаюсь я, - я - бывший Мастер Мечей". И клинки оживают в моих руках.
Я лежу на спине и вижу небо. Высокое небо. И стоящего рядом маленького мальчика. Я протягиваю ему клинки. "Теперь ты - Мастер Мечей. Есть только ты и мечи. Остальное - безразлично. Иди, малыш".
Мальчуган уходит, с каждым шагом клинки отдают ему свою силу, он идет все быстрее. Он в безопасности, что может угрожать Мастеру Мечей, пока ему все безразлично? И пока он не встретит малыша, беззащитного среди звона оружия. А зачем еще нужен Мастер Мечей?
Последнее, что я вижу - это стоящая в пыли деревянная лошадка на колесиках. Я улыбаюсь и закрываю глаза.