Я построил свой дом из сентябрьских грёз,
из цветочной пыльцы и дыхания звёзд.
В моём доме живет пара книг, пара снов
и огромное небо, что смотрит в окно.

В моём доме пусты кошельки и шкафы.
Жизнь берёт с меня плату словами строфы.
Ни богатых зеркал, ни фарфоровых ваз,
но зато вечерами играет здесь джаз.

Под слепою луной
он надеждой звучит,
джаз на пятнышке лета в осенней ночи.
Джаз на цыпочках нот,
джаз на вздохе свечи,
джаз на пятнышке лета в осенней ночи.

Я построил свой дом из текучих теней,
тех, которые чем-то запомнились мне.
И когда я грущу, то по белой стене
бродят Борхес и Кафка, Дали и Мане.

В моем доме просты и одежда, и стол.
Здесь собрались лишь те, в ком уверен на сто.
И огромное небо смотрит на нас,
и для всех вечерами играет здесь джаз.

Под слепою луной
он надеждой звучит,
джаз на пятнышке лета в осенней ночи.
Джаз на цыпочках нот,
джаз на вздохе свечи,
джаз на пятнышке лета в осенней ночи.