Над круговертью площадей,
над главным из холмов Парижа
опять царит сезон дождей
и небо падает всё ниже.
Почти касается домов,
и расцветает вечерами
весёлой радугой зонтов
Монмартр мокрый перед нами.

Здесь время, словно колесо,
скрипит и вспять кружится ветром,
гуляет Пабло Пикассо
по узким улочкам с мольбертом,
и сонным утром на заре,
как будто бы застыв в сомненье
тень Габриэллы д`Эстре
дрожит в оконном отраженье.

Здесь наклоняются дома,
чтоб лучше разглядеть прохожих,
едва ночная полутьма
скрывает холм под влажной кожей 
до нитки вымокших небес,
и убаюканный дождями,
рождает призраки чудес
ночной Монмартр перед нами.