В позабытые былые века,
подражая всемогущим богам,
создал время человек из песка
и рассыпал по песочным часам.

Стала жизнь его с тех пор коротка,
стало много в ней коварства и лжи,
ведь не каждому хватало песка
на счастливую и долгую жизнь.

Кто-то думал, что хитрее других,
он чужие дни таскал под шумок.
Но ещё до старости из таких
сыпался на землю грязный песок.

У других же в жизни были мечты
не о власти, красоте и деньгах -
на песке свои оставить следы,
том песке, что у потомков в часах.

Завораживает зрелище взгляд
и у слабых вышибает слезу,
как песчинки - наши годы - летят,
насыпая холм могильный внизу.

Нашей жизни наша смерть - не предел.
Ведь песчинки-годы - это весы:
если правильно по жизни летел,
то твои перевернутся часы.