Ярко освещенная серая лента. Убегающие вдаль огни. Черная машина. Произведение на аудионосителе, которое с успехом заменяет музыку. Где-то я уже это видела? И повесть эту слышала. И голос чтеца знаком. И в салоне я, как дома. Что со мной? Это как-то называется по научному. Дежа вю, по-моему...
Саш, ты не знаешь, где я все это могла слышать?, - спрашиваю мужчину за рулем.
Ответа не слышу. Его ответа. Потому как в голове крик. Вопль воспоминания.
Да, его тоже звали Саша. Не такое уж редкое имя. Просто редкое сочетание. Имя. Марка машины. Аудиокнига.
Меня вдруг накрывает волной стыда. Я чувствую, что щеки приобретают здоровый румянец. Как остро. Я как будто чувствую руку на колене. И ничего, кроме. Кроме ощущения сосредоточения на моей коленке всего земного блаженства. И все это дает мне рука. Рука Саши. Волны парфюма окутывают. Я хочу раствориться в этом запахе. Становлюсь поддатливой, растащившейся кошечкой. Которой так хочется уткнуться в колени сидящего рядом мужчины. И, чтобы он, сняв руку с руля, запустил ее в мои непослушные волосы, которые покорно заструятся по его руке. Сашка, еще, пожалуйста... Голос чтеца вещает что-то о вселенских войнах, конфликтах и недоразумениях. Черт знает о чем. Я не понимаю его. Да и не надо. Я хочу, чтобы пытка продолжалась вечно. Мне все равно, что мы на оживленной трассе. Мне все равно, что он за рулем. Мне все равно, что он слушает свое фэнтези. Мне все равно...Я хочу дотронуться до крепких плеч, обтянутых футболкой. Я хочу оторвать его руки от руля и опустить себе на колени. Я хочу зарыться руками в его волосах. Я хочу....Боже, как я счастлива...
И тут слышу совершенно посторонний голос. Который пытается мне что-то объяснить о недавней экранизации какого-то романа. Поворачиваю голову и возвращаюсь. В действительность...Рядом Саша. Другой.
А тот? Где он? Неужели он не понимает, что он всегда будет третьим, но не ЛИШНИМ!