Корябает что-то рука
Об истинках нового дня.
Мальчишечка, лет сорока,
Почти в основанье меня.
Меж чисел стремительных дат,
Несущих мелькание дней,
Себя я, лет тридцать назад,
Навряд ли сегодня умней.
В резинку от старых трусов,
Я вмеру-упитанно вшит.
И кнопку закрыл на засов,
Забыв, где пропеллер зарыт.
Уже никуда не лечу,
На крыше давно ни души,
Пью пиво и часто ворчу,
О том, что шалят малыши.
И в зеркало реже смотрю,
А если придется - терплю...
Небритый, седой, в неглиже...
Я с детства таких не люблю.
Под скаты отчаянных крыш,
Куда я взлететь не могу,
Бросая нечаянный взгляд,
Вздыхаю, и дальше бегу.
Когда-нибудь, 
Лет через ...цать,
Свое - отворчав, отшутив.
Я стану по крышам летать,
Пропеллер, на крылья сменив.
Ну - это потом,
А пока, 
Умеря к полетам свой пыл,
Мальчишечка, лет сорока,
Почти что уже наступил.