Строка окончилась ничем.
И белый лист пустеет одиноко.
А провод телефонный уж ни с кем
Не соединит твой голос робко.

Рассказы улетают в пламя птахой -
Прощай, прощай, забытая страна!
И проза будто обернулась плахой,
И от усталости клонится голова.

Мозоль от струн покинет спешно пальцы,
А позабытая гитара - в стороне.
И ищут дом печальные скитальцы,
Что уходили с песней на заре.

Века пройдут, песками утекая.
Их ход, увы, тебе не обернуть.
Метель замолкнет, в ночи утихая,
И ветер прокричит: "В последний путь".

Портреты милых лиц. Разбиты стекла.
И пыль осядет скорбно на челе.
И только горечь жмется одиноко
В потоке слов, на краешке, в душе...