"Писать поэт за жизнь обязан
И плакать горестно, навзрыд
Когда печалью туго связан,
Когда народом он забыт.
Его стихи должны волненьем
Звучать в девической крови
И души юных, без сомненья,
Манить ростком живой любви.
Поэт обязан быть несчастен,
Но счастью славу воспевать.
Над жизнью он, поэт, невластен,
Но волен он всерьез мечтать.
И пусть твердят: мечты - пустое,
Поэт все будет повторять,
Что счастливо живут лишь двое,
А одному - не жить, страдать.
И свят поэт, который верит
В любовь и чистую мечту,
Который открывает двери
В другую, светлую страну!"


...Все говорят: "Поэт обязан..."
Не врите люди, все не так.
И что ему твои приказы,
Когда в душе такой бардак!
Вы назначали для поэтов
И срок, и день, и должный нрав,
Размеры строф, стихов, куплетов...
И был бы здесь хоть кто-то прав!
Нет, для поэта нету места
Среди "должнО", "обязан", "долг".
Во всех границах будет тесно
Тому, кто видит сто дорог.
И кто сказал: поэты - мрачны,
Несчастлив бедный рифмоплет?
Вдруг на душе у них - прозрачно
И искрами горит восход?
Не все поэты днем страдают,
А ночью бьются над стихом.
Так отчего же люди "знают",
Как дОлжно быть творцом стихов?

Летит строка, как ястреб-птица,
А на душе поэта... что?
Вы не узнаете. Таится
У каждого в душе свое.