ты, мальчик со скрипкой, свисающий каплей с балкона, 
смычком протыкая мой дом, мою жженую Лету, 
ты, мальчик со скрипкой, лети по минутному склону 
навстречу седому пятнадцатигранному  ветру...
лети, мой хороший, срывая страницы с прохожих,
мы вылепим книгу про самых морских и отважных,
ведь непотопляемых нет и не будет, похоже
но если однажды мы сдохнем, то сможем и дважды,
и трижды умрем, если будет попутная вьюга, 
когда на апрель не хватает ни зла, ни лекарства, 
мой мальчик со скрипкой свисает оранжевым юнгой,
диагноз: здорова, но может быть очень опасной...
и я слабоумная, сквозь нафталиновый шкафчик 
просыплюсь тебе на ладони бессмысленным звуком, 
а ты рассмеешься, уткнув свой ухоженный пальчик 
в бемоли, распухшие в воздухе солнечным кругом