Насупился
  облачком
    синий ковчег...
Расселись грачи на березе.
  Бранятся...
Горчит
  подворотнями
    мартовский снег,
горят 
  куполов
    предпасхальные яйца.
Из тающей глыбы - 
  ручей
    как челнок
снует
  по шершавым заплаткам асфальта,
и глянцевой рыбой
   скользит мимо ног
коричнево-сизый
  уверенный 
    бампер.
И весь шевроле
  проплывает как куль,
умеривши пыл
  и утративши
    норов,
в просевшем дворе
  как последний жигуль
хватает баланду
  весенних просторов...
И я
  от весны
    захлебнувшись навзрыд,
не вспомню о том,
  что промок и простужен...
Ну что ж, шевроле,
  Мы с тобой - корабли!
Плывем
 ДО ПАРИЖУ
   по мартовским лужам!