Аннотация: К конкурсу "Оболонь" Россия, Петербург.
Голова раскалывалась на части. Значит, вечеринка удалась на славу.
Зачем я пил? Ну, зачем я столько пил?
Один глаз медленно открылся. Хотя бы один, и на том спасибо. Этого было достаточно, чтобы сфокусироваться на комнате: я дома. Порадовало и это. Голова...
Рядом сидела закутанная в белую простыню фигура: и правда, вечеринка удалась на славу.
- Ты кто?
- Смерть.
Чтобы убедиться в этом открылся и второй глаз. Мда-а-а... похожа. Худющая, кожа да кости, бледная как... как смерть. И старая! Бог мой, ну как я мог польститься?!?
- Угу, - я перевернулся на другой бок, но почувствовал чужое холодное прикосновение.
- Пора.
- Куда? - буркнул я, не оборачиваясь.
- Узнаешь.
И, после недолго молчания:
- Ты умер.
Голова болела так, что нельзя было не согласиться, но разве это повод будить?
- Если я умер, то уже все равно. Спешить некуда, - я попытался отмахнуться. - А... кстати, отчего?
И тут невероятно сильные для тщедушного тела руки тряхнули, подбросили на кровати, разворачивая к себе:
- Мне некогда с тобой пререкаться. Ты умер. И виноват сам. Надо быть разборчивее в напитках. Технический спирт... это для других целей.
Странная гостья поднялась во весь рост. Из-под балахона сверкнул ледяной взгляд. Костлявые пальцы сжимали отполированную до блеска косу.
Похоже, это было серьезно. Та-ак... куда это я вляпался?
Я тряхнул головой, глаза сфокусировались на тумбочке. О! То, что надо!