Аннотация: Быть может, кто уловит то, что внутри строки наболело...
Каждое утро я просыпаюсь и вижу, что меня окружает! Столько прекрасных вещей! Но уже зевнув и протерев заспанные глаза, понимаю, что это не более, чем обман, иллюзия, самый жестокий розыгрыш: смотри, но не смей трогать!
Мир полон удивительных мест, в которых я не хочу побывать, полон уникальных вещей, которые я не хочу иметь, умных людей, с которыми я не хочу говорить, знаний, которые мне не нужно получать, профессии, которые мне не интересно осваивать, и событий в которых меня не должно было быть.
Всегда злился на людей, которые ни во что не верят. Парадокс, твою мать, но я сам ни во что больше не верю! Ни в любовь, что "торгует пиздой", ни в милосердие, что "пальцем своим чистым тычет всех нас в дерьмо", ни в сострадание двадцатиликого, ни в справедливость, слепую там, где карман тугой, ни в злое добро и ни в доброе зло.
Мне не хватает ненависти...
Но больше, чем исчезнуть отсюда, я хочу только бежать. Иногда просто до безумия хочется сорваться с места и бежать вперед.
Бежать.
Бежать.
Бежать... Подальше от этой жизни. А добежав до края света, крикнуть, что есть сил: "Какого черта? Какого черта все так?" Но ответа нет и не будет, как и последнего ориентира в больной голове. Дальше-то что? Прыгнуть вниз или вернуться назад? Назад. Ведь духу не хватит прикончить то, что ненавидишь, - себя.
Я смотрю на людей, и для меня великая загадка из всех: как каждый из них оказывается там, где он есть? Словно это место исключительно для него одного. Где же мое место? Куда идти? Такое чувство будто мой ориентир - это компас в магнитном поле. Я иду к чужим от чужих.
Как жить в этом мире? По законам совести или военного времени? Терять людей или самого себя? Наступать на головы или себе на горло? Таскать кирпичи своих пороков или построить из них свое счастье?
Я устал тонуть.
Я устал быть на плаву.
Я хочу плыть!
"Но я не тот, кем я себя считал... И я в ужасе от того, что никогда им не стану..."