Неудачный сонет

Не работаю, знаю, там за окном
батальоны из туч, неприглядная мгла.
И поэтому дело пошло кувырком?
Нет, не это коробит, а в сердце игла.

Я и думать забыл, что бываю угрюм,
мрачно в точку смотрю истуканом,
лысый череп склонился под тяжестью дум,
заползающих в мысли обманом.

Ниспровергнуть бы хаос, но силы малы,
протяженности дня не хватает,
да и сердце не то, не костяк из скалы,
над сонетом всё тает и тает.

Знаю, жалоба ищет хитрый приём.
Не погода виною, а в ритме разлом.
1.4.12