На философию не тянут ни вечер, ни вино,
Туман клубится в голове, и прост любви словарь,
И не любовь, а память, всё было так давно,
Как было встарь, фонарь, как киноварь, букварь.
Ну да, лишь азбука, неловкий шёпот страсти,
Слова легко и щедро раздарил
На фоне изваяния, почти у зверя в пасти.
Не важен фон, я с нею у перил,
Что вниз ведут, к темнеющей Неве, где холод,
Где плещется вода, чтоб поглотить мой жар,
Потом другие женщины, другой был фон, но голод
Всё тот же, чуть притворный, не запылал пожар.

Смешно, в театре я иль вправду это было,
Когда не любишь, не возведёшь стропила.
20.9.13