Зов честолюбия 

На предназначенный мне трон не захотел взобраться.
Хвала судьбе, что я внизу, где мир - цветущий сад.
Брожу я в нем десятки лет, нет насыщения и рад,
что мало денег, мал итог удач, ума, чтоб разобраться,

когда не трон, когда не слон, а муравей мне ближе.
С улыбкой, счастлив, что свобода - сирень и океан.
Конечно, не всегда под синевой, и часто список ран
велик, но нужно в бой, и навострил я лыжи.

Но иногда больной вопрос тревожит днем и ночью,
а что, а кабы, если - словом, я лез бы вверх.
Но глупо, выбор сделан, и прожит жизни слой.

Давно я разорвал приказ карьеры в клочья,
давно истерся, потускнел, померк
честолюбивый зов, я счастлив в снег и зной. 
8.4.12