Жалоба 

Тяжко капли падают, хотя исправен кран,
жужжание миллионов пчел, но пасеки не вижу,
а вперемежку ноты и буквы причитают,
с закрытыми глазами я плохо слышу мир.

Открытая болячка, то совести ожог,
холодная рука и перстень голубой,
конечно, женщина, а может, муза, тычет
в том направлении, где фимиам и деньги раздают.

Что происходит в мире? На каждый миллион
всегда найдется бешеный, но не поэт от бога,
как много доброты, но почему так плохо,
как будто шар земной колючка вместо моха.

Дым белый от огня сложился в форме жалоб,
раскачивается нудно, как зомби в моем сне. 
12.2011