Игра воображения 

Я отступил и думаю, что это сон:
ее желание мне руку протянуть.
Вот расползается она, как ртуть,
не держится на месте и, как клон,

торопится разбиться на миллионы
футуристических повторов.
Нет личности, всё видится обзором.
Трагедия, потерян я, и клоны

заполонили мир, закрыли горизонт.
Подсветка города, и нет уже и звезд;
эмоций вспышка - и мертв резон.

Не вижу - ты теперь за сотни вёрст.
Пустыню видел только с самолета,
откуда же мираж? Но думать неохота.
25.3.12