Разлом проходит где-то там внутри,
не тронув анатомии и даже сердца,
искать причин болезни надо не в груди -  
в фантазии больного извращенца.

Иначе не поймешь, откуда же печаль,
откуда и слова, уложенные в гроб,
когда там за окном раскрашенная шаль
веселой жизни и милый гороскоп.

Бормочут губы муть, и стынет днем обед,
холодной занавеской прикрыт и свет в окне,
как будто он поклялся, ну будто дал обет,
весь мир и все улыбки похоронить в Чечне.

Какая ж это жизнь: укутавшись в халат,
считать, что солнце черное, а люди любят мат.
9.2.2012