В какой вот раз стою я на опушке,
А дальше лес, там сумрак, движенье наугад.
И в жизни так, где Рубикон, там пушки,
Идешь то в неизвестность, а то и прочь, назад.

Порой нет выбора, и смерти ждешь в чащобе,
Среди баталий, клеветы, чужих забот и бед,
А надо б возвратиться, прильнуть к своей зазнобе,
Простая будет жизнь, без крови и побед.

Нет выбора, таков удел столетий,
Что были до меня, не хочется кантат,
Туда, где каждый получал отметин,
А многие свалили, им запрещен возврат.

Я на опушке, присел, чтобы обдумать,
Но, как всегда, неясность, расплывчатая дума.
17.6.2014