Штрих-пунктир не Морзе, пропуски в сознании,
как бы перескоки, разрывы в тёмном сне,
недостаток мысли, есть грешок и в знании
общечеловеческого, по моей вине.

Если поднапрячься, можно и увидеть
россыпи алмазов, дальних звёзд лучи,
в океане солнце, рыбы там и мидии,
только вдохновение по-прежнему молчит.

Я и так, и эдак повертел наборы
слов и перестуков, что ведут к стиху,
пустота, пустыня, Муза со мной в ссоре,
больно уж обидчива, не простит лоху.

Холод в окно пялится, трогает руками
стекла и убранстранство, чтобы остудить
пыл мой бесполезный, великан ногами
истоптал дорожку, та, что впереди.

Мне бы Пастернака взять, снова перечесть,
можно и Сафо кусками, чтобы вдохновиться,
я ж прилип к экрану, для меня, как честь,
вырваться из плена, углядеть их лица.

Быть бы живу, право, может и найдёт
вдохновенья шёпот, ручеёк с обрыва,
так сижу я час, другой, караван бредёт
где-то в подсознании, пыль без перерыва.

Чтоб родить ребёнка, надо много сделать,
сколько сил, энергии ушло на первый крик!
Я ж сижу лениво, труженик без дела,
жду, когда наступит долгожданный миг.

Нет, сегодня, видно, не дождаться взрыва,
что проход откроет и увижу даль,
нет ни слов, ни гула, ветра нет, порыва,
неподвижен воздух, очень, очень жаль.

Говорят писатели о творческом застое,
когда слово виснет на гнилом шнуре,
стоит прикоснуться, движется немое
нечто через воздух, пылинка во дворе.

Можно погулять пойти, чтоб найти подсказку,
можно и в салонах ныть, протирая зад,
поболтать с другими, чтоб найти салазку,
а потом катиться вниз, где словесный сад.

У окна стою давно, словно манекен,
неподвижен и печален, не поможет это,
только Муза может дать нужную отмашку,
только власть моя над ней в сказках не воспета.
20.09.2020