Перебирать слова, строфу тянуть за фалды,
чтоб задержать видение, а после записать,
и это тоже жизнь, и этому мы рады,
была бы только осень, чтоб насладиться всласть

дождём плакучим, липким, как мёртвая любовь,
когда ушёл от милой, чтоб вырваться на волю,
ведь молодость - надежда, когда вскипает кровь
от каждой новой юбки, чтобы расширить долю

самца, что рыщет рьяно, чтоб обрести партнершу,
чтоб быть не одиноким в глухую темень, в ночь,
поэтому он тянет заботы, слёзы, ношу,
чтоб отогнать усталость, чтоб и разлука прочь.

И это о любви? Так ерунда, не всласть
он нагулялся вместе с мечтой найти подругу,
ну вспомните хоть рыцарей, готовых тут же пасть
за взгляд из-под ресниц, противовес недугу.

Раскатан неба круг, там серое во власти,
как саван, что использован уже не раз и два,
и сколько же наплывов, и сколько в этом страсти,
когда по новой влюбишься, затёртые слова.

Я подпираю столб, в ногах же правды нет,
дождь льётся водопадом, а мне вот наплевать, 
тут только нет любимой, семь бед один ответ,
есть в самоотречении и мазохизм, и власть.

И почему я помню плохой сюжет с тех лет,
когда был молод, глуп, еще осёл, упрям,
но был характер в этом, я удивлён и сам,
вот только б не услышать плохое слово "Нет!" 

Смех оборвался мой на самой громкой ноте,
казалось мир похож на обгоревший труп,
и кто-то насмехается, играя на фоготе
мотивчик примитивный, чтоб я застыл, как дуб.

Я заперся от мира, все молодые тюти,
чуть что не так - трагедия, а жизнь-то впереди,
бывало и со мной, вдруг надышусь я ртути
всех неудач на глобусе, сё повесть о балде.

Нет мира под деревьями, где собраны самцы,
ведь девушек красивых на перечёт, по пальцам,
с годами все умнеют, уходят прочь глупцы,
но тени их со мною, я памятник страдальцам.
21.09.2020