Хвост вытащишь, так голова увязнет,
как ни крути, всегда есть дань беде,
большая или малая, наместо прошлых казней
болезни разные нас мнут, оставив не у дел.

Мир современный был мечтой тысячелетия,
конечно, лучше жизнь, да и  голодных нет,
и тут статистика права, дополнит междометия,
что горсть болезней всяких туманит нам рассвет.

Всем хорошо вокруг, а всё же есть семейства,
хронические хвори вползли к ним между тем,
и некого винить, сплошной азарт злодейства,
деваться некуда теперь, болезнь средь прочих тем.

Пиры отложены, работа хуже некуда,
мир потускнел, померк, и лучше помолчать,
болезнь неизлечимая, и даже ниже неуда
оценено грядущее, тут волю бы собрать.

Я это видел в детстве, тогда не понимал,
безвременные смерти, нет хуже ничего,
но горе чувствовал везде, хотя был очень мал,
 с тех пор я в страхе, панике, ну а винить кого?

Есть вещи вокруг нас, как часть большой природы,
корнями входит в нечто, что зрение неймет,
нам хорошо иль худо узнаем через годы,
что там на лбу написано, нам друг иль живоглот.

В комочек сердце сжалось, чтоб уберечь остаток
надежды кратковременной, такой, как жизнь сама,
нет мужества во мне, таков мой недостаток,
открытая я рана, когда болезнь тюрьма.

Сижу, ищу я рифмы, а на душе паскудно,
не буду говорить причину, не повторю опять,
и серость повсеместно, и день протянут нудно,
я скован в центре мира и нет желанья врать.
22.10.2020