Теперь уже природа не занимает ум,
свершилось, и октябрь не донимает окна
дождями и ветрами, не нарушает дум,
и я иду в наш "Крогер" и не мокну.

Я ось, вокруг которой вертится вселенная,
я точка всех отсчетов, что уводили вдаль,
на мне весь глобус скользкий и даже неизменная
боль за людей и мир большой, моя скрижаль.

И на пути к покупкам я думаю о вечности,
такая вот привычка, похожая на страсть,
но в это время дня не видно в небе Млечности,
машины и прохожие, не склонные напасть.

Когда безветрие и тишь, то мысли стайкой бродят,
как будто бреющий полет, поближе к муравьям,
все остальные в этом мире гадят мне и шкодят,
я оторвался от себя, мне б запереться в храм,

как сделал Фет в Неаполе, закрыв все окна, ставни,
чтоб слиться со строкой, бегущей под пером,
я вспомнил мой прокол, бессмысленный и давний,
победой обернулся он, был результат весом.

Все дело в повороте туда, где ты на взлете,
туда, где твоя сущность резвится без помех,
не там, где пьют другие, а ты весь день в пролете,
найти себя, вот слово, расставить нужных вех.

Дистанция короткая, не замечаю сколько
мне надобно пройти, чтобы коляску взять,
пока я шел, то думал, зимою будет скользко,
бесснежная зима - вот что мне надо ждать.

Текут не мысли умные, а всякая хреновина,
толкутся в ожидании, когда озвучат их,
мне глупости и шалости привычны, не в диковинку,
порою я смущен в пути, подозреваю - псих.

У творчества писателей есть элемент психушки,
чтоб сделать нечто новое, чтоб людям насолить,
обычно смотрят вверх, где светятся верхушки
дерев похолоделых, там рифмы видна прыть.

Но я трезвей и проще, как офисный зануда,
хочу по рангу выстроить и мысли, и фигню,
а это смерть для творчества и неудач запруда,
уж лучше стать художников, изображая ню.

Когда творишь, не думаешь, кому всё это нужно,
копаешься, кропаешь, чтоб после посмотреть,
какого же рожна, так мучиться натужно,
чтоб вышел бес с рожками, ни встать, ни умереть.

Коляску стал толкать, но вытолкнуть рифмовку
не удалось пока что, еще к прилавкам путь,
потом и отвлекусь, вниманье на шамовку,
позжей переключусь, чтоб не сжималась грудь.

Записываю дома, что память сохранила,
быть может, что-то ценное и вылезет опять,
мне б тронуть в путешествие, хотя б на берег Нила,
арабы там и копты (от египтян что пядь).

И до чего охоч я влезать в чужую шкуру,
мытарить или царствовать, когда и как найдет,
но честно говоря, без плана я, ведь сдуру
куда как веселей, ни мыслей, ни забот.
26.10.2020