Опять наплывом мысли о Гамлете, о Макбете,
О подлости, о мести, о нервах, о себе.
В промозглой темени и в комнате, где светит
Лишь лампа полуночная, опять я в суете.
А может, псих я, чокнутый, почти ушел
Из своей жизни, из рассудка, из комфорта,
Еще я выпил лишку, еще не в меру зол,
Что корабли не ждут меня, я далеко от порта.
Далеких странствий возбуждение угасло,
Я дружен с тенью, тишиной и роем снов,
Вот-вот найду решение, а там, глядишь, по маслу
Покатится и жизнь, и искры веских слов.

Метаться и искать чего-то, что темно,
Не лучше ль сибаритом тянуть свое вино?
4.4.2015