Короче, блин, мастак и я в слепом стихосложении,
хоть примитивен почерк, но есть в нём некий знак
от Александр Сергеевича,  подсказка продолжения,
загнул, быть может, малость, но не попал впросак.

У осени, что нынче, есть ветер и намеки,
что даже здесь, в Америке, я Пушкину вослед
ловлю тот след кометы, чтоб осознать уроки
былого торжества планет, побед и многих бед.

Конкретен я, как урка, судьбой своей довольный,
великого поэта апологет и друг,
он был с царем безжалостен, как одуванчик вольный,
взлетел и испарился, знак - в обществе недуг.

Поэты все шальные, тревожит их забота,
невысказанный гений, чудачества собрат,
не видят ни в какую, что вышли на урода,
и Лермонтов погиб вот так, нашелся-таки гад.

Царю-то Николаше, вот радость, что поэта,
крамольного и умного, уже на свете нет,
а каково пространству, кого призвать к ответу,
рыдай хоть ты, о, Муза, так много в жизни бед.

Потомки всей планеты скорбят, хоть дело давнее,
хоть все поэты мира ломали копья там,
где нет на жизнь надежды, где не откроешь ставни,
заоблачные выси, а виден быта срам.

Взлетает одуванчик в прощальном перелете,
до места назначения далеким будет путь,
помянем же собратьев, мы хрупки по природе,
помянем добрым словом, себя-то не забудь.

На целый мир однажды приходится удача -
поэт от бога в дар ему, но вот не сохранить,
такая грусть пронзительна и истекает плачем,
и вьется через глобус трагическая нить.
08.09.2020