На новый день пришелся ноль запросов
на рифмы и стихи, тут больше прозы хруст,
остался я с компьютером моим и с носом,
как будто я бездельник и разодетый хлюст.

Поэт - анахронизм, из прошлого скульптура,
когда еще поэты творили чёрти что,
теперь иные моды, иная и культура,
поэт же от природы для публики, как чмо.

Когда же ты вне родины, тут и язык чужой,
а слово поэтическое привязано к культуре
иного языка, тут впору впасть в запой,
а лучше, как Вергилий, писать себя в натуре,

и только для себя, Шекспир так делал тоже,
стихи из сердца кровь, к чему чужой дозор,
потом от возбуждения мурашек бег по коже,
стыдливость сокровенного, но для души узор.

Неправильно и ложно бояться всех людей,
всегда есть и сторонники, что видят и подкладку,
что ценят гениальность, потомки же быстрей
поймут лицо создателя, приберегут закладку,

чтобы читать, заучивать сонеты и стихи,
потом и повторять великой вязи звуки,
не все в людском сообществе поклонники сохи,
есть и народ с душою, осознающий муки.

На рытвинах дороги проселочной и пыльной
порою встретить можно средь тополей пейзаж,
что видел ты во сне, теперь привязан сильно
к картине незнакомой, душа впадает в раж.

Метать же бисер перед теми, кто в бытовухе жив,
не дело для поэта, что в омут вместе с чертом,
здесь тонкая структура из зелени и слив,
и аромат весенний, хоть орошен он потом.

Потом и бриз в глаза то с океана, а то с гор,
в нем чистота слияния души и наваждений,
еще за сценой стелет припев хороший хор,
а в церкви на пригорке есть всё для песнопений.

Теперь слова, слова притерты до соития,
единое творение, как вздох, коль воздух чист,
нет фальши и искусства, а только дым наития,
пора и в люди выйти, бриллиант и аметист.
7.11.2020