Девушка брела по одной из узких, темных улочек города. Дорога была вымощена булыжниками - неровными, скользкими от идущего дождя. Дома по обе стороны от дороги казались живыми и вот-вот готовыми забрать ее в свои недра, поглотить разум и душу, насытиться ее болью. А боли было предостаточно.
Она шла без зонта, специально, чтобы намокнуть под ливнем, чтобы отдать обиду и злость дождю, но получалось пока плохо. В наушниках предательски играли их любимые песни, те, которые он скидывал ей теплыми вечерами. Те, которые были для нее сокровищами и содержали все его мысли о ней. Во всяком случае, ей так хотелось бы верить в то, что содержали...
Музыка всегда значила для нее больше, чем слова, и каждая пришедшая от него песня была своего рода письмом, в котором она читала его мысли, чувства. Однако, жизнь поступила с ней жестоко - он не принял ее чувств, не оценил ее глубокую и нежную любовь. Она сбежала...
Вот та самая боль, такая жгучая, сильная, колющая прямо в сердце, достающая до глубин души, рвущая на части сознание.
В мыслях было мутно, но мутными сейчас были даже улицы всего города, атянутые туманом. Длинные темные волосы, собранные в хвост, растрепались, а кофта насквозь промокла, как и джинсы, и майка. Но ею продолжало двигать желание исчезнуть...