***

Мой серебристый Пушкин, ты зачем-то брошен в парке
Стоишь, рукой опершись на кусок скалы небес
Не очень ясным чудом все мертвы вблизи и дальше
Так легче видеть солнца затмевающийся круг

Никак не мог спросить тебя: ну, как там в Петербурге?
Все маскарад, балы, французский смех фонтанов?
А, знаешь ли, расстрелян император, как и империя
Какие там про них могли бы быть стихи..

Прости, забыл, - не пятистопным ямбом писать теперь
И эти вот скелеты пред тобою не напишут, -
Шесть докторов из аугсбургской церкви рядом
Застигнутые молнией в час спора о причастье

В разгар дискуссии о пребыванье Тела в хлебе
Они почуяли огонь, перераставший в пепел
Теперь лежат, а клювы тянутся к созвездьям
Готическим холодным шпилем вверх

И на руках у них по семь костлявых пальцев
И черепов по несколько на шейных позвонках
Откуда ересь в нашем славном доме, Пушкин?
Из сна, наверное, из наших глупых грез

Какой сегодня день дождливый во вселенной
Прочти поэму мертвым, - может, сгинут облака
И эти кости вновь срастутся с плотью-кровью
Ведь сказано, что Пушкин - наше всё

                                                                      Август 2008