***

В Париже вечер проклятых поэтов
В окно глядишь на призрачный Монмартр
Здесь тошнота ничто, как и предвидел Сартр
Рабле исполнит непристойные куплеты

Весна подкралась сзади в маске тьмы
Схватив за горло Эйфелеву башню
И спрятав плоть в тоннеле под Ла-Маншем
Пошла гулять и петь под звон луны

Душа однажды повернулась в теле сна
Словно ребенок в чреве материнском
Пришел палач, и с ним три якобинца
С ресниц Творца скатилось солнце: нам пора

Бежать наверх, что выше куполов
Где тень Рембо и мрак Лотреамона
Не сбросят вниз, вдали от стен собора
Поэты гибнут от упавших с крыши слов

Март наступил, луч света режет льды
Как пациент река, ее вскрывают
Теперь жива она, и зимний морг как пламя
Исчез, а стих не ждет беды


                                                130307   23.13.