Аннотация: Небольшой этюд о жизни и смерти в Городе, умирающем от ран Третьей Мировой.
Мы забрались уже очень далеко от норы. Редко когда вылазки оказывались настолько бестолковыми - обшмонали пару подъездов, забрались в несколько нетронутых с виду квартир и ничего... Кругом разруха: пыль, говно, да сломанная мебель... Ну трупы ещё кое-где с которых тоже взять уже нечего.
Фрол идёт впереди. Бодро вышагивает, почти без опаски - знает, что спину я ему завсегда прикрою, разве что не насвистывает! Вот ведь падла! Ни капли сожаления! А ведь это он меня потянул на "верочный" скок и теперь по его милости порожняком шкандыбаем! Вот вернёмся в нору - спрошу как с понимающего!
Неожиданно Фрол останавливается как вкопанный, и я чуть не налетаю на него. Он молча кивает в конец квартала, где движутся две фигуры. Зрение у Фрола будь здоров, и чуйка как у дикого зверя - ещё шаг и спалились бы... Наверное поэтому я его до сих пор и не пришил.
Мы отступаем назад. Фрол суёт мне в руки свой обрез и быстро развязывает сидор. Из мешка появляется ботинок. Шикарный башмак что и говорить: мощный, чёрной кожи, с высоким голенищем и кучей застёжек, да плюс толстенная рифлёная подошва. Была б ему пара, я бы точно Фрола завалил только ради этих башмаков!
- Чеши на ту сторону и паси этих пассажиров, а я их отвлеку!
Два раза меня уговаривать не приходится - я в три прыжка перебегаю дорогу и хоронюсь за обугленным "Лексусом". Фрол скидывает свой потрёпанный кроссовок и обувает шикарный башмак, падает на жопу у обочины, положив ногу в башмаке на бордюр, а вторую подворачивает под себя и откидывается назад...
Я это шоу не раз уже видал, так что чуть не начинаю давиться от смеха, когда Фрол закатывает глаза и начинает скулить и стонать. Ни дать ни взять пьеса "Раненый солдат". Вот подходят зрители, теперь я их могу хорошо разглядеть из своего укрытия: два бродяги, один постарше, другой помоложе, прикинуты так себе, на плечах тощие мешки, у старшего в руках арбалет, у младшего - копьё. Огнестрела не видно... Как живут люди?!
Пассажиры останавливаются шагах в десяти от него. Старший поднимает арбалет:
- Кто такой?
- Парни... помоги-и-ите... Серде...
Всё таки Фрол парень прошаренный - скажи он им, что его грабанули, они б ни в жисть не повелись - кто ж оставит в живых клиента, да ещё и в обувке?! А тут "сердце" - форс-мажор бля...
- Вась, чё поможем может? Я аптечку возьму? - это молодой, сердобольный гад...
- Заткнись! Ты чё врач до хуя? Мы чё каждому обсосу по пути помогать будем? Добить и дело с концом... Вон глянь ботиночки какие!
Вот и молодчик! Схавал наживку, гондон! А молодого-то почти жалко...
- Ну-ка давай! Ширни его! Обшмонаем и дальше двинем. Мало ли тут кенты его...
- А вот это ты прав, старина! - я встаю в полный рост у них за спиной и картинно взвожу курок. Рука старшего бродяги замерла на пол пути к колчану со стрелами - уже не пригодятся.
- Давай игрушку свою на землю! И ты, малой, ковырялку положи!
Бродяги медленно оборачиваются. За их спиной бодро вскакивает "сердечник" Фрол.
- Открываем ридикюли, девочки и освобождаемся от оков капитализма! Дальше пойдёте налегке! - бессовестно вру я.
- Мужики, отпустите! - старший всё прекрасно понимает - Всё отдадим только отпустите! Хоть мальца от... - Фрол не даёт ему договорить, с хрустом опуская на затылок бродяге топорик.
Молодой дёргается, как будто ударили его. Не успел его закадыка, булькая кровью, завалиться на землю, как он резко разворачивается и кидается назад по улице. Эх, патрона жалко...
Фрол будто читает мои мысли, подхватывает с земли копьё пацана и с силой швыряет в спину убегающему... В меткости ему не откажешь - копьё пролетев десяток метров пробивает спину бродяги и тот с размаху падает на щербатый асфальт, подоспевший Фрол тут же гасит его мощным ударом обуха в висок.
Весь гоп-стоп занял минуты три, не больше. Мы быстро шмонаем трупы - они нам не нужны, чай не голодаем, и вытряхиваем мешки - в одном из них и вправду нераспатроненная автомобильная аптечка. Также мы забираем три банки сайры и несколько бич-пакетов, приличный котелок и связку стеориновых свечек. Я подхватываю с земли арбалет и колчан с десятком стрел...
Фрол, упершись ногой в молодого, выдёргивает из тощей спины копьё, осматривает его и, сплюнув, швыряет к обочине. Затем он находит свой грязный потасканный кроссовок и начинает переобуваться.
Из раскрытого мешка виднеется голенище второго ботинка.
- Что не носишь, Фрол? Обувка знатная!
Тот лыбится щербаым ртом:
- Ты чё с дуба рухнул, зёма?! Это ж мои кормильцы!
Собрав барахло мы выдвигаемся к норе.
Я снова иду у Фрола за спиной, поглядывая на пополневший мешок, в пыльных недрах которого лежат шикарные ботиночки... Мои ботиночки. Я встряхиваю головой, отгоняя поганые мысли. Когда-нибудь - обязательно! Когда-нибудь... Но не сегодня.