Я люблю свою машину...Все в ней подстроено под меня: Кресло Руль, ну и конечно магнитола.
- Сейчас направо.
-Я знаю.
Чуть преотпуская педаль газа выкручиваю "баранку" направо м плавно въезжаю в ворота.
- Тут за вход платить надо... Сколько там?.. А! Точно! Вспомнила... - Маша как всегда... Теперь роется в своей необъятной сумке в поисках кошелька. Найдя его, вытряхивает все его содержимое себе на колени и, ненайдя там мелких денег, начинает тормошить остальных в поиске "двушки". Один в один ее действия повторяет моя мать, а брат начинает медленно лесть в карман за кошельком...
Я "топлю" педаль газа в пол, не сильно, достаю из кармана рубашки деньги и не останавливаясь отдаю ее вахтеру через приоткрытое окно....
Я люблю свою машину.
-Ну почему тут так много ям и ухабов?! Трясет же очень! - снова ворчит брат. Я его понимаю, он большой, ему не удобно. Торможу, пропуская к церкви катафалк и автобус, набитый людьми, и трогаю дальше, следя за тем, как набожно креститься Маша и мать. Неподвижны я и дед: ему лень, а я не вижу в этом смысла. В церкви слышна хоровая музыка из динамиков по бокам алтаря, а священник стоит у ног покойника и, морща нос от неприятного запаха тлеющих церковных благовоний, речитативом бубнит заунывную, выученную на память, молитву... Я этого, конечно, не вижу, просто я там уже был.
- Сейчас направо! - я потихоньку топлю педаль газа в пол и пропускю поворот, а потом еще два, выпуская зверю, затаившегося под капотом.
Небольшая табличка с надписью "125", а прямо перед не кран с водой для поливания цветов. Извини "подруга", придется тебе поостыть. Крутой поворот и я на грунтовке, еду тихо, чтоб не нарушить ничей покой.
-Посмотри какой хороший памятник поставили! Белый мрамор - как у нас. Явно наш понравился - улыбается мать, получая согласие Машки. Молчу я и дед: ему лень, а я не вижу смысла что либо говорить.
-Все тормози! Вон она - говорит мама и показывает на недавно вырытую могилу. Я молча еду дальше, к бабушке в гости, и безошибочно, как всегда, останавливаюсь напротив ее трехлетнего "дома". Я люблю свою машину, она умеет хранить тайны. Точнее она не умеет их раскрывать.
-Боже мой, как грязно! - Восклицает Маша, смотря на свои белые сапоги.
-А что ты хотела? Сутра дождь был - говорит брат, с улыбкой рассматривая свои берци...
Мы вчетвером стоим у могилы и каждый делает свое дело. Маша начинает чистить крест из белого мрамора, привезенный и установленный мною два года назад, причитая что на соседнюю могилу никто не ходит в принципе, а вон на той дальней могиле ( там похоронен бывший ЗЕК, я проверял, но никому ничего не сказал) даже креста нет. Мать ходит и в пакет собирает весь мусор, который находит вокруг, при этом ругая всех за свинство и отсутствие пиетета к мертвым. Брат просто стоит и ругает нас за то что мы не додумались взять с собой еду и чего-нибуть выпить на могилку. А я? А я просто стою и слушаю их. Стою и смотрю на свои залепленные грязью туфли...
Все на прощание говорят что то могиле, прощаются, и идут к машине, очищать свою обувь и ехать домой. Молчу я и брат: ему лень, а я просто не вижу в этом смысла. Я молча смотрю на цветочек, названия которого я так и не запомнил, который я посадил на прошлой неделе, потом на туфли и иду к машине...
-Нет, и все таки это лучшее кладбище в городе, хорошо мы сделали!
Я выворачиваю руль влево... и меня берет злость. Сильнее хватаясь за "баранку", до боли в костяшках, я медленно топлю педаль газа и молчу...
Я люблю свою машину. Но я не люблю на ней никого сюда возить...