Матвиенко Олег Анатольевич : другие произведения.

Назначен на войну

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Рассказ о том, как обычный человек стал Героем, отправившись на войну. Он пребывал в полной ошибочной прострации по поводу правды, о происходящих событиях в стране. Будучи патриотом, он вступил в нац. гвардию, доверившись пропагандистским передачам по тв. Но, вот первый же день в районе боевых действий, показывает ему истинное лицо войны. Он не понимает, почему молодые и симпатичные, здоровые парни становятся пушечным мясом или хирургическими отходами. Бригада могильщиков, заливая водкой ненависть ко всему, хоронит тысячи пакетов, под простыми табличками. Он видит каждый день, как убивают бойцов его подразделения. Как уходят на рефрижераторах гробы на родину, к матерям, родственникам убиенных.. В этом повествовании, мы не будем не на чьей стороне, а лишь покажем простому обывателю бессмысленность бойни. У каждого своя правда. Особенная, она у тех политиков, которые развязывают конфликты. Прикрытые горой иммунитетов, они бессовестно лгут, одновременно набивая мошну. Им, нет дела до детей, оставшихся сиротами, им важно лишь собственное благополучие, основанное на оголтелом национализме и псевдо патриотизме.
  Начнём с нуля.
  Свою слабость, Красный тщательно скрывает под личиной агрессивного уличного проходимца. Красный, что бы вы знали, это я. Прости меня, моё прошлое, за все ошибки, которые я тащу за собой по жизни, за тех людей, которым я, вольно или не вольно сделал больно. Я хорошо знаю, что во мне нет шлака. Всё это, наносное, если по военному - маскировочный халат. Рождённый в каменных джунглях, с молоком матери впитавший в себя, всю ненависть к человеку с соседней улицы. Обертатный период, вогнал в меня кучу максималимастических вывихов на почве национальной дурки. Это теперь, я понял, что все мы разные, а в самом начале пути, всё было иначе. Мой мозг, молодого человека тщательно промывался с самого первого дня моего прихода, в сознательную жизнь. С тех пор, когда я перестал интересоваться детскими игрушками, танчиками и машинками, потом, клюшки, мячи, боксёрские перчатки, компы, прошла целая жизнь. Кому нужны мои воспоминания? Песочные часы, давно высыпали время моей жизни, и каждая крупинка, это день, пылинка-встреченные на этом пути люди. Но, вы не гадайте, люди - это те с кем я жил, учился, дрался, воевал, те кому писал письма по электронке. Но только не политики. Вы, уж простите господа, но после того, что я увидел и где побывал, людьми вас назвать не смогу. Так уж получается. Проповедник моей совести ушёл, с первым мною убитым вражеским солдатом. А, кто вам сказал, что он враг? Вы, же и сказали. Может, это тот парень с соседней улицы, с которым мы дрались в детстве, а сейчас, мы волею судьбы сидим в разных окопах? Возможно, это он и есть. Вы, понимаете, о чём я? Не помню, как он выглядел, да это уже не важно. Это почти, как старый фильм, где встречаются два брата, через много лет. Они начинают люто ненавидеть друг, друга. Последствия это смерть. А здесь, вообще чужие люди, с полной душой ненависти к придуманному кем-то врагу. Так оно и было, но он никогда об этом не узнал, а всё по тому, что я первый нажал на курок. Я до сих пор впадаю в ступор, когда вспоминаю, как я достал у него из кармана документы, а там фотография. Господи, он стоит со своей девушкой прямо напротив моего дома, в котором я прожил 17 лет.
   Начало, начал.
  Кусок первый. Знаете почему?
  Эти воспоминания, словно вырванные куски, с мясом, из моей памяти. Соседский пацан, с седьмого этажа, по кличке "Микроб", стоит напротив, зло матерясь, выводит меня из себя. Он клянчит конфеты. Его способ немного нестандартен, зато эффективен, на все сто. Микроб знает, что у меня есть деньги. Я сижу перед ним на велике, у которого есть багажник. Эта сцена повторяется изо дня в день. Но всё же, он получает своё. Просто, Славик, так его зовут, немного смешит меня, только и всего. Насмешил, получил мои конфеты. Немного покривлявшись, Микроб запрыгивает на багажник. Поехали. Его рот не закрывается, мастерски матеря всех прохожих, он катит со мной в сторону магазина. Но, тут велик подпрыгивает на кочке, а нога Микроба попадает в колесо. Спицы, с противным звуком гнутся. Мы медленно, как во сне падаем на землю. Микроб орёт истошным голосом, словно его убивают. Ступня медленно раскрашивается в буро - сизые тона. Из подъезда, выбегает его отец. Он быстро эвакуирует идиота первоклассника. Колесо под замену, день испорчен навсегда, да на всю жизнь! А Микроб, больше никогда не подойдёт ко мне. С этого дня, он стал другим, спокойным, даже можно сказать задумчивым.
   Периодически такие придурки, преследуют меня всю дорогу, оглашая окрестности своими истошными криками. Это всё предвестники из прошлого, про которых нет смысла вспоминать, хотя многие из них, вполне забавны и станут быть довольно яркими персонажами. Почему? Всё просто. Слишком всё было хорошо, слишком. Моя первая любовь, которая вывернула меня наизнанку, а потом уехала с родителями за бугор. Да, откуда я мог знать, что моя Родина превратиться в гнилое болото, нашпигованное вурдалаками и всякими пиявками. Они жили рядом с нами, взрослели и вот. Эти твари выработали собственный способ существования. Так называемый "Кодекс зла и вранья". В отличии от большинства, которое всегда надеется на лучшее, эти деятели продавались, как "семки" на привокзальной площади. Напившись народной крови, а заодно денег, раздувшись от жадности, важности и переедания, продолжают упиваться собственной значимостью.
   Минуточку, в мою дверь звонят. Кто бы это мог быть, сосед? Достал, он со своими идеями, то ему сигарету, да не курю я. То пару картошек, то кусок провода, то лампочку. У меня такое впечатление, что он что-то вынюхивает. Я этого очаровашку на порог не пускаю. Стоит в своих протёртых трениках, на площадке, с идиотской улыбкой, пусть.
   Повестка в ночь.
  Я не могу назвать это действо по-другому, только так. Я ошибся, не посмотрев в глазок, а надо бы. Мне вручили повестку на сборы. Я им говорю, какие сборы, меня давно списали и всё такое. Но тут посыпались угрозы, уголовное преследование, страна в опасности. Вы только появитесь, вас посмотрят, отметят и отпустят. На всё про всё, четыре часа. Спрашиваю, зачем вещи, мыло полотенце, столовые принадлежности, бельё, это тоже так надо. В душу заполз большой чёрный паук. Подозрение росло по мере того, как шла ротация новостной ленты по тв. Истерия нарастала, об долбанные фанатики скакали по городам и весям, людей жгли заживо, убивали. Всё это уже было, было и теперь происходит с нами. За, что Бог так ненавидит нас? Я сижу на стуле, курю. Мои мысли шатаются из угла в угол, сталкиваются. Я одиночка, у меня нет родных или близких, вот почему они пришли ко мне. Понимание безвыходности пришло, я, в ступоре. Выпиваю стакан водки, бутылку кладу в сумку и закрываю дверь. Ключи отдаю соседу, он инвалид, без ноги, его то точно не тронут. Иду по вечной улице, вспоминая себя, спешащего в школу, к первому уроку. О чём я тогда думал? Конечно о ней! Вчера, мама купила мне модель самолёта, о которой мечтал. Я начал её собирать. Она должна взлететь, вот только не хватает опыта. А ещё, я думаю о Серёге Гусеве, он начал выказывать знаки внимания Ленке. А Ленка, это та, из-за которой я не сплю, порою сходя с ума. В общем, пробежка от школы до дома, ему обеспечена. А вот в этой девяти этажке, раньше был магазин "Нептун", на улице продавали живых раков, а мы таскали их по дороге в школу. Подкладывали девчонкам, в парты, или под стулья. Потом, разукрашенный красным пастиком дневник и грозные взгляды классной. Улицы родного города пролетают мимо меня, я сижу в автобусе с мобилизационным предписанием в руках, а бухие в дрова придурки, орут один и тот же бандеровский лозунг. Пьяная эйфория уносит этих болванов в ближайшую Галактику с гордым название "Чушь".
   Им так проще, самообман, как анестетик сознания. Автобус проносится сквозь ночные посёлки, мы едем в колонне. Почти все рекруты заснули, мой сосед тоже. Совсем молодой парнишка, его зовут Паша. Я смотрю на него, а воспоминания молодости бросают меня на морской берег, опалённый южным Солнцем. Время вечной молодости и самых красивых в мире девчонок. Вкус соли на губах, смешивается с запахом первой любви. Её поцелуй, уносит меня в рай, а упругая грудь сводит с ума. Наш город это наша сказка молодости, как то медленно и незаметно ушли из жизни. За окном последний раз мелькнуло моё море, колонна повернула на Восток, а по моей щеке медленно сползает предательская слеза печали о былом. Засыпая с первыми лучами восходящей звезды, я понимаю, что так, уже не будет никогда. Паук зашевелился, опустошая всё хорошее, заполняя собой завтрашний день, а за одно и мою душу.
   Уже война
  Запах цветущей сирени смешивается с пороховыми газами и зловонием от мёртвых разлагающихся тел. (Сто пятидесяти мм) гаубица, беспрерывно долбит по позициям "синих", ежесекундно унося в небытие, чьи то жизни. Вчера, нас накрыло "Градом". Не тем что когда ты идёшь по улице с работы домой, нет не тем. Мало кто остался в живых. Мы не успеваем менять позиции, "синие" чётко отслеживают наши передвижения, и бью, бьют, бьют. Смерть не щадит ни кого, она носится на своей небесной колеснице, беспрерывно пожиная жизни солдат. Армия её рекрутов растёт с каждой минутой, освобождая место на земле, для новых прибывающих воинов.
  Эй, ты? Всё ещё надеешься, что чаша сия, тебя минует и осколочно фугасный снаряд почему-то не разорвётся у твоих ног. Да, с этой иллюзией погибает каждый второй, страшно брат, да. Вот где начинаешь понимать, что судный день не за горами, он всегда рядом. Ветер изменил направление. Смрад от разлагающихся трупов относит в сторону. Я разгружаю машину со снарядами, спина ноет невыносимо. Мы перетаскиваем ящики за бруствер в небольшой лесополосе. Над головой с противным свистом летят послания от "синих", мы инстинктивно присаживаемся, накрывая лицо руками. На земле лежит включённый радиоприёмник, из динамика надрывается Сердючка, о том, что "Всё будет хорошо", - она это знает. В этом сумасшествии, продолжаю смотреть сюрреалистические картинки. Из-за рассеянного ветром дыма, выходят с десяток "синих". Диверсионный или развед отряд. Стволы их автоматов направлены на нас, они раздумывают, что с нами делать? Мы стоим у орудия, у меня в руках снаряд. "Синий" улыбается мне и тычет стволом вниз, я медленно опускаю смертоносный кусок металла на землю. Поднимаю руки. "Синий" плавно оседает на траву, взгляд гаснет, а на груди расплывается красное пятно. Остальные растворяются в лесополосе, мы падаем в небольшой окоп, начиная бешено палить в направлении зелёнки.
  Сумасшествие продолжается под свист пуль и грохот снарядов. Я, до сих пор не верю себе, что это произошло именно со мной. Нет, пусть я сплю, пусть. Ближе к полуночи, за нами приполз старый расхлёстанный бортовой ЗиЛ. Водила сказал, что мотор стоит с НЗ - новый. Его выгоревшая синяя краска на кабине и бортах, разукрашенная рыжими пятнами. Пикассо от армии, явно обладал буйной фантазией. Нас заменили, вернее меня и ещё двоих бойцов. Все остальные погибли. Серёга наступил на мину, Иван получил три осколка в живот, он умер у меня на руках, два брата Вильшанские превратились в пыль, после массированного обстрела "синих". Мой первый боевой опыт, состарил меня, лет на двадцать, голова посидела, а душа зачерствела. Командиры исчезли после первого боестолкновения, вместе со взводной рацией, наши документы тоже пропали. Куда, когда, зачем, почему? Куча непонятных действий. Взводный, со смешной фамилией Москалик, получив лёгкое касательное ранение в ногу, ушёл за горизонт, со скоростью небесного болида. Он, пылил в тыл, явно радуясь своей удаче, оставив нам, всю свою еду и вещи. Я сижу в кузове, трясущегося на ухабах грузовика, старого, ещё советского производства, а в голове крутится песня группы "Статус Кво", "Ты, снова в армии". Йоми нау, или, как там у них. Моя раненая левая рука, противно ноет, требуя перевязки и антибиотик в задницу. Да ещё, не помешает укол от столбняка. В итоге, мы добрались до небольшого посёлка, толи Лазоревое, толи Лазоревка. Ещё не тронутые обстрелами улицы в предутренний час пустынны, а здание школы с выбеленным фасадом белеет в предутренних сумерках и врятли, туда в этом году пойдут дети. Старушка вынырнувшая из темноты, с подойником в руках. Она с безразличным видом прошла мимо нас, не удостоив взглядом своих "освободителей". Я знаю, она нас ненавидит. У неё своя правда и разрушенный миной дом. Ещё минута и ЗИЛ пшикнув тормозами встал возле двухэтажного кирпичного здания. Казалось что мы раю, но эта иллюзия длилась не долго.
   Мы сидим в подвале, а сверху грохочут разрывы от снарядов "синих". Начался новый день. Ровно в шесть, посыпались грады. Защитные механизмы моей психики отключают внешнее восприятие действительности. Моя память начинает рвать куски из прошлого и транслировать маленькими фильмами. Безрассудство вместе с разгуляем из моей молодости, словно лечебный бальзам на мою душу.
  - Эй, Красный! - кричит соседский пацан, - Кореш.
  - Пошли с нами, на море. Хватит читать умные книжки. Ты шо, забыл как у нас на той неделе спёрли все вещи? Как мы ехали на моторе в, одних плавках? А таксист всё прикалывался над нами, всю дорогу ржал, как мой дядя Петя. Так надо же, тем поцам отплатить по полной. Я, целых три дня за ними следил. Их пятеро, сидят недалеко от канатной дороги. Расходятся парами, один сторожит шмотки. Короче, "пасутся" до самой темноты, а последняя ходка в десять вечера. Таки к этому времени, они натаскают приличную кучу, а мы возьмём всё себе и досвидос, амиго.
  Да, без меня нашим пацанам идти стрёмно. Я самый старший из всей шоблы и к тому же дерусь, как чёрт. Слыхали про такого? Этот талант у меня с самого детства. Какая то небывальщина. Мать рассказывала, шо ещё в детском саду всё это началось. Позже, двор и школа. Дрался с о всеми подряд, те, кто старше иже очень старше. Иногда приходилось уносить ноги, а шо? Такие жлобы махали своими махалками, шо лучше не вспоминать. Вовремя сделать ноги, особенно, когда толпы больше чем тебя, это ж надо прочувствовать. У нас в городе, всё было не по детски. Поход в магазин через дорогу, мог закончиться хорошим, таким фингалом или пустыми карманами. Умение быстро бегать, а не понтоваться, ценилось весьма и весьма дорого. Но я вам, скажу, что чужаку на нашей стороне порой приходилось не сладко. Мы взрослели, соответственно росли наши потребности, которые родители не успевали удовлетворять. По вечерам приходилось выходить на промысел, но это дело было весьма сложным. Менты, знаете ли не спят. Там служат молодые и быстрые. Так, вот догнал один такой спортсмен меня в парке. Кругом темень, музыка с площадки далече звучит. Бегу, бегу и упёрся в стену. Что-то мне, знаете ли, так стало неохота, через этот каменный забор перелазить. Так я встал, повернулся к нему лицом. Как заору.
  - Бей паскуда!
  А у него дубинка резиновая в руке, ментон тоже затормозил. Смотрит на меня, а я ему улыбаюсь и говорю, ласково так.
  - Пойми сержант, то чё было, уже нет, то чё будет, уже нескоро, так и чё? Я пошёл?
  Дошло до него, что я скинул тот куш и где, не знает даже ветер, шебуршащий в разных кустах. И так иду прямо на него, а он рот раскрыл, смотрит. А я ему подсечку толкаю рукой в плечо, тот бац и на спине. Я за палку тяну медленно, говорю, - да вставай! Сам отпускаю руку и ногой в морду. Спортсменчик то, юшкой залился. Вся рожа красная, лежит чмо. Понял, что шутки кончились, так и остался на земле валяться. Засцал вставать.
   Но щас, то я сижу в подвале, да так жалко мне того пацанчика стало ментовского, где он сейчас? Может старшину получил, рассказывает молодым, какой он геройский право охранитель, а может уволился давно или сам ворует, где придётся. Сцыкло в обще то, но жалко. А тут, как шандарахнет, сверху. Кирпичи посыпались, блоками вход привалило, мысли мои вернулись в эту сраную деревню, чи шо тут, посёлок?....
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"