|
||
Розой упала багровая шаль заката, в окнах звеня древнейшей тревогой крови. Ночь начищает морозом свои дукаты, тучами сивыми пряча глаза коровьи, а за подол её держится кроха- город, вшивый машинами и от весны чумазый. Чем-то он ей, сопливый и мрачный, дорог: старый надела на ручку фонарь от сглаза.
|