В парках сизым молоком.
Сквозь истрепавшийся мой ворот.
Проникает словно стон.
Скрипучий влажный липкий холод.

Словно в сон, сжижая краски.
Из дверей, в мороке пара.
Всегда берешь ты без опаски.
Без былой страсти или жара.

Плюёшь ты в тонкую мне кость.
В руке сжимаешь зонтик-трость.
Взгляд презрительный, угрюмый.
Бьёт навзничь и бьёт насквозь.

Будешь ходить в мехах богатых.
Блистать в кристаллах дорогих.
Меня наверное уже не стало.
Да что с того, для остальных.