Аннотация: К конкурсу Магия любви на Мирах Фэнтези
- Мамми-и... мамми-и!
Чей-то хриплый надтреснутый голос звучит в голове, а, может, в сердце? Теплый, старческий. Человеческий. И от него становится больно. Таких голосов у русалок не бывает.
Я скребу пальцами белый песок отмели, похожие на драгоценности редкие и мелкие солнечные камушки чувствительно впиваются в кожу. Поднимаю голову из воды, морщась от стекающих по лицу струй, ресницы слипаются, мешая видеть, но я все равно...
Горизонт - черная туча с рваными краями над бирюзовой гладью, и берег - пока мирный, с притихшими пальмами, бессильно опустившими тяжелые листья.
Темная изящная женщина неподвижно сидит на песке, сложив руки на коленях, и, кажется, смотрит внутрь меня. Расстояние? Что оно такое, когда вместе, когда друг к другу? А иначе - ржавым гвоздем по плоти, иначе - не получается.
Бью хвостом по воде, вспенивая мелководье. Ноги? Да, я знаю, как именно потеряю голос. Если бы это хоть что-нибудь решало.
Резкий порыв ветра дергает за волосы, бьет мокрыми прядями по щекам. Чувствую, как вода равнодушно и непреклонно скользит по телу, от берега, навстречу буре.
- Мамми! - звонкий детский крик мешается с первым ворчанием грома.
Юркая бронзовая малышка несется по пляжу, спотыкается, но, удержавшись на ногах, подбегает к тебе, виснет на шее, что-то верещит. Маленькое решительное счастье. Ловишь ее за руки, поднимаешься, но не уходишь - стоишь, не отрывая взгляда от моей стихии.
Первые крупные капли тяжело шлепают по воде и берегу, песок становится пестрым, потом темнеет. Девочка дергает тебя за полосатую юбку, машет вглубь острова - там дом, там ждут, и нет дождя. Но ты, ласково проведя ладонью по курчавой головке, вскидываешь руки и, запрокинув лицо к небу, начинаешь раскачиваться. Кажется, что даже сквозь шум воды я слышу, как постукивают яркие бусы на обнаженной груди, и знаю - ты танцуешь для меня.
Океан, принимает танец, отвечает, и я отплываю с мели - туда, где гребни волн просто колышутся, без угрозы сломать хрупкое тело ундины. Вверх-вниз... вверх-вниз... это захватывает. Танец становится все стремительней, косые струи секут наши лица, и, в конце концов, застыв в последнем чувственном изгибе, ты падаешь на колени в мокрый песок.
Наверное, любая гроза похожа на истину...
Отряхиваешься, словно вымокшая собака, снова вскакиваешь и, ухватив ребенка за руку, неуклюже бежишь - прилипшая юбка сковывает бедра - теряешься под гнущимися на ветру пальмами.
Со стороны океана долетает трубный зов - раковина Тритона собирает своих детей в стаю. Близится сезон штормов, и мы уплываем подальше от берега. Ненадолго, всего каких-то несколько месяцев, но мне кажется, ты чувствуешь сейчас то же, что и я. Пустоту. Бездну. Вечность.
А в ней - нить. И она способна вытянуть из любой пучины.
- Я вернусь, мамми! - серебристый голос прорывается сквозь грохот усиливающейся бури, и, взмахнув хвостом, я ухожу на глубину.