Не поэт кабаков и  не мастер клинка... 
В моих строчках - любовь, шепот волн и металл; 
В них дрожит пистолет у седого виска, 
Тает в красном вине философский кристалл. 

Растворяется мир - в плеске рифм, в игре слов, 
Превращается миг в бесконечность веков, 
И течёт - чередою отсечённых голов, 
Отпечатками ржавых железных оков. 

У причала Судьбы, у залива Мечты, 
В смене снов и метафор, гордо бродит Тоска, 
Манит, вслед за собою, идеал Красоты, 
И уносит в туман Золотая река...