Поэты

Мы все писали  понемногу - 
Чего-нибудь,  о чём-нибудь:
Когда грешили на дорогу,
Когда хотелось нам вздремнуть;
А ночью, вдруг проснувшись, крались
На кухню с ручкой в кулаке,
И до утра там отдавались - 
Не сексу, а своей строке.

Частенько днём в пылу работы
Мы заносили в КПКа  -
Не цифры, перечни,  заботы,
А дуновенье ветерка,
Кипенье волн и звон метала,
Страданья матерей и вдов...
И с наших губ тогда слетало:
Разлука. Смерть. Печаль. Любовь!

Поэты люди настроенья
И  впечатленьям неверны,
Вначале:-"чудное мгновенье",
А после:-"Ножки-то скверны"!
Пусть упрекают нас подруги,
В том, что неправильно живём,
Поэты, ведь,  плохие слуги,
Реальность  для них - ветхий дом.