Всякий раз, провожая,
выражаю
беспокойство:
кажется, у тебя нет крови, а только - кофе,
и совсем не кровавого свойства.
Потом - дарить себя чьим-то квартирам,
играя,
придумывать рай,
который - на деле - лишь с милым.
А я ведь не самурай!
Ищу панацею,
бесцельно
хожу, клубок разматывая
(иначе не выйти),
всецело твоя.
Повыть бы!
Зато всему говорю "да".
Дорога плавится.
Может, когда-то и мне понравятся
перроны и прочие поез -
да?