"Небеса, сохраните медведей!" - 
кричали на льдине тающей дети
от тебя за тысячу верст.
Там все тает,
а ты тут замерз.
У меня - нервные сны:
трубы высятся,
дым душит
души, 
развязка близится, близится...
Я против глобальной весны.
Май беснуется.
Всё обоснуется.
Как тонуть в воде талой 
стану - 
явишься, отогревшийся, пьяный,
поймешь, что по льду не дойти,
не спасти.
Закуришь, может, даже заплачешь.
Захлебываясь, твой - не иначе - 
голос услышу последний, 
летний
(но, скорее всего, померещится):
"Небеса, сохраните медведицу!"