Ежечасно сменяется вахта
над раздетой планетой
распростертых моих
конвертов:
где окажешься завтра? - 
Концерты!..
Да разве дело в овациях?! - 
Звуки твои, саксофоня, 
гнутся - 
не оторваться!
В миллионный конверт
мне б улыбнуться,
номер набрать отельный.
"На сцене",- ответит трубка.
Как объяснить этой дуре жуткой - 
я хочу целоваться!

Концертируешь.
От любви столбенею.
Над головой твоей - 
белея, кружат конверты:
ты неконвертируем!

После музыки к бару идешь,
бездыханный - 
хохоча, отразятся конверты
в стакане.

Тростью хвост выгибаю
неспроста я:
скучаю.
Торгаши в душу, не разуваясь, лезут:
"Голубушка, вам пистолетов, 
лезвий?
Или желаете помучиться?"
SOSкучилась!

Какие там слова, мелодии?! - 
От строчек собственных меня 
воротит.

Когда места нет новой зазубрине,
циферблаты
стекают матово - 
возвращаются возлюбленные.

Смешной и умный,
играя, обо мне думай.