Когда я в первый раз прочёл сонет,
я сам их начал печь без остановки,
как брался с ходу за любой предмет.
Но зрелость нас не гладит по головке.
Она мне говорит: "Ты не поэт.
Твои стихи, как обезьяны, ловки,
соблюдены все правила рифмовки,
но где же мысль? - А мысли-то и нет!"
Обижен, я оправдываться стал.
Упомянул про солнечные пятна,
про то, что каждый в юности писал...
Мол, знаю сам, что гадко, - а приятно!
Я это дело двадцать раз бросал.
И, как вы видите, - безрезультатно.
.28.02.72