Люди часто присылают мне свои фотографии и просят увеличить, отретушировать, залакировать и так далее и тому подобное, хотя известно, что на мокром асфальте всё смещается, а цвет приобретает оттенок ретро, и тем не менее, от постреализма деваться некуда. Потому что похоже всё равно не получится, я вас предупредила.
Все хотят остаться в истории, даже под другим именем, но всё равно, и пускай лицо непохоже, но всё-таки, хотя бы левый глаз мой, и можно рассказать детям - видишь левый глаз во-о-о-он на той картинке, ей там вручают "Оскара" за лучшую роль кошки в триллере "Осенние крыши", так это рисовали с меня.
Так что я буду рисовать, потому что больше мне делать нечего, когда я чувствую запах мокрого асфальта - лучше всего застыть, а потом быстро нарисовать всё, что угодно, а вы - присылайте. Хотела написать "жду", но хочется постоять поближе к правде жизни - нет, я давно уже никого не жду (тогда, кстати, все и приходят), но я готова к тому, что вы появитесь. Или - проявитесь.
Подарок судьбе
Её звали Анна, и она называла себя Судьбой. Кстати, мы не претендуем на обобщения. Портреты судьбы кто ни попадя писал, пишет и писать будет, тема неисчерпаемая и непостижимая. Так, несколько штрихов мелками на асфальте.
Наша с вами, друзья мои, судьба родилась в России. Это естественно. Как все, мёрзла зимой, бросалась снежками, росла, училась ездить в автобусах и оценивать окружающих не по первому впечатлению, а хотя бы по второму, потому что окружающие оказались не похожими ни друг на друга, ни на свою судьбу.
И в пионеры ходила, судьба ей была пионеркой побыть красный галстук с гордостью носить, а комсомол, слава Богу, мимо прошелестел.
Мир оказался шире, чем на первый взгляд, но мы по-прежнему зависим от любого чиха судьбы. А у неё, между прочим, и простуда бывает, как у людей, и чёрная меланхолия, именуемая в народе депрессией, а то, что в это время цунами на другом конце земного шара, кого это волнует? Кто её искать станет и лечить от простуды-меланхолии, кто поймёт, что всё взаимосвязано, и что судьба - женщина, и её нужно любить, или хотя бы - не раздражать, и от нас ей нужно именно это...
Хотя она в полумраке смотрит в сторону, и фиг ли разглядишь подробности, да и зачем подробности, мы так привыкли к однозначности - "или судьба, или не судьба".
Она ходит каждый день на службу в одно и то же время, ей нельзя нарушать, потому что и судьба должна на что-то жить, ходить на рынок, жарить котлеты...
А на нашу с вами жизнь у неё идей хватит. Только не забывайте, что и судьба -тоже человек, звоните ей иногда, спрашивайте - как жизнь, может, стоит и её иногда угостить мороженым или, по крайней мере, хорошим кофе в кофейне за углом.
И с чего бы это вдруг писать о судьбе, спросила я себя и тут же ответила. Потому что довольно долго удавалось её избегать, и решила пойти ей навстречу. Просто для разнообразия. Как минимум - заглянуть судьбе в глаза...
Начиналось всё просто, некоторое время тому назад, жила себе девочка, дёргали её за косички (точнее, за хвостики), любила мороженое пломбир, удирала с уроков, как все приличные дети и шлялась в кино. Трудно понять, как человек становится судьбой. Честно говоря, каждый из нас - чья-то судьба.
Один мой знакомый уехать не может без того, чтобы я почуяла и перестала радоваться жизни, хотя видимся мы нечасто. Да и звонит он раз в полгода. А вот - всё перестаёт иметь значение, когда... Так что - судьба, хотя очень хочется от неё куда-то деться. Трудно ожидать от судьбы чего-то определённого, но мы пытаемся...
Теперь о печальной женской доле судьбы, потому что она - женщина, хотя старые друзья иногда об этом забывают... Она не стоит в очереди за счастьем. Зачем за ним стоять, когда его можно самой раздавать?.. И ты у неё - первый, так сложилось, просто потому, что тебя она любит, и подарки судьбы тебе достаются сами собой, может, потому что ты умеешь радоваться?..
Хорошо, долой маски, я говорю о себе. Тем более, что не вслух. И всегда можно притвориться, что я сочиняю.
Скажу по секрету - я вообще сочинять не умею, но просит душа неведомо чего - то ли стихов, то ли прибить кого... Это меня зовут Анна... и я прекрасно живу без тебя.
А вот к девочке, которой ты залюбовался тогда, двадцать с половиной лет назад - весеннее лицо, лёгкая фигурка... я до сих пор помню эту картину и ревную к ней. Девочка сидела, освещённая солнцем, а ты ею любовался, как диковинной птицей, ненадолго присевшей поблизости... Что же поделаешь с такой судьбой?
Как-то приехала я к вам в гости, и утром вы разбежались по своим работам, оставив меня отсыпаться. И я притащилась в вашу комнату. Я просто села на краешек огромного семейного дивана рядом с книжными полками... в эту минуту мы были близки, как никогда... Знаешь, когда ты годами обо мне не вспоминаешь, я не помню, как я живу.
Он же - памятник!
Заказали тут памятник без оградки, одинарный, ручной работы, рученьки - вот они, придётся ваять. Объект 1954 года рождения, не судимый ранее, нет, нет, то есть, да и постоянно, как же без этого, но двое детей. Живёт в киббуце, значение этого слова хранится в редакции.
Гипса не надо, гипс он расшибёт к едрене фене, будем ваять в граните. Чугун мне как слово не нравится. А не дай бог, отливать из металла - вы себе представляете этот процесс?.. Так что гранит. Точнее, мрамор.
Мраморный Герой Нашего Времени сидит на берегу пустынных волн Средиземного моря, независимо поглядывая в сторону Норвегии. То есть, он плохо помнит, где это, поэтому вместо панамки на нём мраморный флюгер.
Сам Герой, то есть, Герой-сан сидит, как приказал Заказчик (памятник заказной, извините), на лошади. Лошадь, чуть присев от ответственности, машет копытами в сторону Норвегии. На Герое шапочка, ах, да, это мраморный флюгер... а ещё на нём шорты и волосатая грудь, едва прикрытая фирменной майкой с изображением фирменного виски. В правой руке он держит бутылку "Немирова", и не спорь, я всё равно не помню это твоё виски по фамилии.
В левой - "Пособие для начинающих киббуцных поэтов" в авторском переводе на скандинавский. Взгляд его тяжёл - давит мраморный флюгер. Но глаза добрые, особенно поутру, когда рассвет нежно проходится по нему дворником и его метлой.
На груди надпись "Мишаня" - явно на что-то намекает. Скорее всего, на имя собственное или на что-нибудь нарицательное. Да, чуть не забыла, мраморный Герой - это метафора, он, как бы... не хотела говорить сразу, но придётся - кентавр он. То есть, у нас тут имеет место быть гипербола. Спасибо, что не гиперболоид...
Что касается кентавров, то в роду у них был Хирон, учитель, так что не всё так просто, как на первый взгляд...
Принцесса Точка-Ру
Маслом её рисовать нельзя, масло она не очень любит, а вот мелками на асфальте будет самое то, как раз дождь пошёл.
Если мы начнём с фотографии, то обнаружим, что глаз у неё два, причём, как и договаривались, они зелёные. А волосы - цвета вороного крыла - там, на фотографии.
Всем хочется выглядеть хоть как-нибудь. Некоторые рисуют лошадь, мышей или полосатые ноги, и получается похоже, но я отвлеклась. В доме у неё уют, веранда, кажется, застеклённая, в остальном - резное дерево, пахнет старым садом. И тихо.
Где-то за скобками бегает ребёнок Мири (я хотела сказать, что мы временно вывели её за скобки, хотя я хорошо отношусь к детям и часто их понимаю, но иногда же хочется и посидеть, помолчать...)
Ходит Принцесса Точка-Ру так, что невольно пытаешься отследить направление - она так полна подтекстом, что не угадать ни за что, но интересно. Вообще, она уютная, как кошка, со всеми вытекающими из этого слова ассоциациями...
Ну вот, фас и профиль я вам обозначила, дальше можете знакомиться сами. Если она подойдёт к телефону. Вот тут я вам не советчик, мало ли, что... Но, если вы грамотно сварите пунш (ну, хотя бы, глинтвейн), возьмёте с собой шоколадку (только умоляю, горький чёрный шоколад, орехи отдельно), то попробуйте постучаться в дверь.
Пароль: "Народ безмолвствует", отзыв "Как, всё ещё?", хотя это только сегодня, пароли меняются часто, не всегда успеваю отследить, но, в любом случае, если вы придёте с пуншем - есть надежда. Зовут её Галка.
В рамочку пока не вставляем, возможны изменения, смена погоды, колеса и машины. Но на один портрет оставляю целый зал - мало ли, может, придётся здесь же устраивать банкет в честь открытия галлереи?..
Так вот, Принцесса Точка-Ру - человек решительный, колесо сама поменяет, только не просите, это должно быть СВОЁ колесо, впрочем, оно уже в порядке. Ещё она пишет сказки, сидя на веранде или меняя колесо. То есть, в каком-то смысле, она - принцесса, и проверку на горошину я ей, пожалуй, устраивать не буду. А зачем?
Умывается самостоятельно, правда, и готовить умеет, это не каждая, знаете ли, принцесса додумается - сама готовить. Не говоря уже про колесо...
С детства ходила Принцесса Точка-Ру по улицам родного города и ничего не предвещало - вы понимаете, о чём я. Не предвещало, и всё тут. То есть, вещало, конечно, но не о том. Да, Щербакова песни она уже тогда знала наизусть, но вслух не пела из деликатности. Это ещё один штрих, пастельным мелком синего цвета.
Когда-то мы с ней сидели на лестнице и курили, и жизнь то ли заканчивалась, то ли начиналась, я точно не помню, то есть, если бы я тогда курила одна или с кем-то другим, то, скорее всего, заканчивалась бы...
Я так сейчас думаю, а тогда мы сидели вдвоём и не молчали, а хохотали неизвестно отчего, а всё то, что пыталось закончится-начаться было внутри квартиры, то есть за дверью, но Принцесса Точка-Ру сидела ближе к этой самой двери, она меня от неё закрывала собой.
Ещё она вовремя жарила картошку. Иногда угощала сырниками... Наверное, это было давно, моя память наслаивает отражения, картошку, сырники, кофе в париже (ничего, что я с маленькой буквы?), итальянских карабинеров в красных штанах (я их правильно назвала?), бесконечный день, когда ты только кофе и пила, а потом неизвестно как добралась до Чехословакии, чтобы так красиво встретится со своим мужем, вы потом, правда, расстались, и слава Богу, но тогда...
Вы, как загипнотизированные, блуждали по чужому городу, у вас была назначена встреча, но вы оба потеряли адрес, и ты от усталости собиралась прилечь на лавочку у ближайшей гостиницы, потому что после Парижа заснуть так и не удалось.
Тогда он вырулил из-за угла, словно стоял и ждал твоего появления. Да ладно, чёрт с ним, но это было красиво. Когда он шлялся поблизости от тебя, у него и жизнь перетекала с места на место, и феерверки, да ладно, мне скучно о нём, если честно, я плохо помню, как его зовут.
Мы сидели у костра. Свитер тебе, наверное, лучше сегодняшний, красный, он здорово отсвечивает. Он читал стихи, он вечно читал стихи, и когда был наивный восторженный (он - наивный?.. это было очень давно), я фотографически помню то лицо, а стихи не помню. Песню пел про Дон Кихота...
В Израиле не жгут костры, это обидно, при чём тут ностальгия, но какой был запах...
Кофе в Париже тоже был давно. А колесо - недавно. Просто время не течёт, оно слоится и накладывается, кое-где просвечивает - нет, не горошина, и не фейхоа, но что-то точно просвечивает, наверное - тортик, которым тебя угостили в конце рабочего дня (какое жуткое словосочетание, боже мой, неужели другого нет?..) и оказалось, что Новый год всё-таки наступил.
Метропоезд Без Последнего Вагона
Ему двадцать пять. но выглядит старше. Хороший возраст, рост и выражение глаз, на самом деле, залог то ли хорошего аппетита, то ли наоборот, когда можно остановиться на кофе и сигаретах, потому что остальное - неважно, глаза распахнуты, времени - вагон, и всё происходит сейчас.
А знаете, четверть века - это и в самом деле - четверть, и для отдельной жизни - хороший кусок огромных небес, поездов без последнего вагона, удивительных вопросов и ненужных ответов, которые тебе спешат затолкать в голову добросердечные люди...
Потому что смотрим мы непременно вперёд, даже, когда повернёмся назад...
А вы чего достигли к двадцати пяти? Только честно?
Он переехал из Магадана в Москву - я вообще не представляю, как это возможно, ну очень далеки они друг другу. Как это случилось - не знаю, а сочинять не хочется. Очень какой-то... настоящий нормальный соседский человек, который проходит мимо по тротуару по городу Москве. Не знаю, как вам, а мне легче, когда он появляется в бакалее, покупая неизменную картошку и солёные огурцы...
Человек, который ходит обедать в столовую с большими кастрюльными надписями "Компот", "Борщ" и ещё какими-то буквами... Человек, которого я никогда не видела вблизи. Который не произносит нарочитых слов, если вы понимаете, о чём я. Впрочем, он обычно молчит, о чём можно говорить, разглядывая этикетки и заказывая бульон в брикетах?
В электричке без последнего вагона он отправляется на работу. У этой электрички есть предпоследний вагон, а также первый, второй и третий. А вот последним ни один вагон быть не хочет, поэтому получилась электричка без него...
А возвращается, когда уже темно и невозможно посчитать вагоны. Да и зачем их считать...
Только хотел ты набрать высоту, а в поезде не оказалось последнего вагона, хотя электричка была - отчего ж ей не быть? И даже отправлялась вовремя. И утром в ней часто звенели мобильники, как скворцы. Нет, как стрижи за неизвестными окнами. "Ты где?" - спрашивали одни других, другие что-то отвечали, находясь в этом неизвестном где.
Заходите в электричку, прекрасный вид из окна не портят ни помойка, ни отдельные люди разных размеров и форм. Вид прозрачен.