59 стихотворений
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Никита Мелихов
59 стихотворений
I.
Глупых строк бесконечный поток
не опишет твой сказочный образ.
Я пока ещё здесь не подох,
да и к смерти уже не готовлюсь.
Затуманенный разумом чай
даст мне "Верую", также с ним "Credo".
Для души я найду в нём врача,
и рецепту останусь я предан.
Пусть мой почерк безмерно коряв,
но, пока разлетаются буквы,
я могу, это молча приняв,
сделать всё, чтоб вовек не потухло
у меня это пламя в душе.
Ты, наверно, меня им расплавишь,
как педаль расплавляет туше,
строя сердцебиение клавиш.
Целый мир я построить готов,
может быть, так когда-то убьюсь им,
потонув в океане из слов,
скрытых символов, фраз и аллюзий.
II.
Мне больше нечего сказать,
немее собственной я тени.
Теней пусть будет даже рать,
мой образ в ней навек потерян.
А, впрочем, это одолев,
возможно, стану я счастливей,
как сиганувший в воду лев,
что капли зацепил на гриве.
Что в Африке и ветер дик,
известно даже мне с окраин,
где я пишу безумный стих,
и он по-своему сакрален.
Там фуга, смолкнувши едва,
застынет в бесконечном танце,
и всё он посвящает Вам,
взамен лишь звуки и катарсис.
Глагол пусть даже камень жжёт!
И впредь, куда я ни поеду,
всегда я буду помнить, что
сильней всего -- "Любовь поэта"!
III.
Не знаю я, куда ведёт дорога,
мой путь ещё скрывает горизонт.
И будет что-то вместо эпилога,
когда свершится этот эпизод?
Всё это лишь оставит знак вопроса,
и мне его ещё разок задаст.
В стихах же нынче каждый, что философ,
который открывает новый пласт.
Веками, не минутой и не часом
такие все решают пустяки.
И над умом возобладает разум,
одним порядком все мои стихи
замолкнут навсегда. Ведь я своими
словами сам себя не расскажу.
Но всё это исчезнет не во имя
абсурда. Наркоману, алкашу
понятней речь психически живого,
сшибающая шип зелёных роз.
Силёнок хватит ли сломать оковы
тому, кто сам невежеством оброс?
Свои стихи окину хладным оком
и снова не найду для них резон.
Не знаю я, куда ведёт дорога,
которую скрывает горизонт.
IV.
Меня о шторме не предупреждали,
но в буре я всецело потонул
не в той, что снегом засыпает дали,
а в сердце затмевающей луну,
которая лишь отблеском во мраке
указывает путь мне в гололёд.
Пусть мне не хватит миллиона магий,
но кто-нибудь всегда меня поймёт.
Отчаявшийся, я увидел сон там,
где бредни, сколько раз их не готовь.
Пусть солнце скрылось здесь за горизонтом,
но знаю точно, что вернётся вновь.
Поверхностно здесь ничего не спрячу.
Я так пишу и не могу иначе.
V.
Здесь не метод кнута или пряника
и второго пришествия нет.
Ходят в лицах лишь страхи и паника,
заглянувшие в мой кабинет.
Жаль, не выгнать их и не рассеять
этот траурно-скорбный туман.
Вопреки осторожности все ведь
не расселись ещё по домам.
Не предвидится блеска шёлка
этих грустных, неровных строк.
Так зачем новогодняя ёлка
и залитый на праздник каток?
Не услышу я, новый взрыв грянет как,
но в глазах чьих-то пламя потухнет.
Ходят в лицах лишь страхи и паника,
заглянувшие как-то на кухню.
Слышал я, когда вышибло двери,
открывавшие славный вокзал.
А сейчас лишь в одном я уверен:
только в том, что в тот день я сказал.
VI.
Ещё вчера, казалось мне, взлечу
на воздух вместе с этим бренным миром.
Сегодня все преграды по плечу
в бесстрашии слепом, неутомимом.
Наступит ли то завтра для меня?
Доверие осталось там к властям бы.
Наверное, глупец, я променял
свободный стих на гнёт структуры ямба.
И снова пусть звучит Мефисто-вальс,
соната си-минор и тьма этюдов.
Баллада также очень удалась,
что слушают прекрасную повсюду.
Задумчивый, но вспыльчивый порой
поэт в цикле гармонии религий
в тени монаха эту выбрал роль,
и духу не нужны были вериги.
Так никому не хватит языков,
чтоб это описать, даже трёх сотен.
Что несомненно, самый дух таков
тех незабвенных двадцати рапсодий.
Здесь Новый год, а значит -- чистый лист,
и на него слова сберутся быстро.
В стране чудес, котов, зеркал, Алис
нет, разве что, лишь сказочного Листа.
Но, всё-таки, шопеновских баллад
красивее бывала акколада.
"Оставь надежду", значит это ад
так создаёт руины Волгограда?
Ещё вчера уж не было вчера,
и завтра для меня не будет завтра.
Любой поэт, что небу ночи рад,
есть времени соперник и соавтор...
VII.
Мой навязчивый стих слишком глуп,
извини, не владею я речью.
Разлетится на бездну скорлуп,
так его не смогу и сберечь я.
Разобьётся о тысячи скал,
совершенно не стойкий к ударам,
сам не знающий, что он искал.
Только вместе найдём, да куда нам...
Слишком сложно мне думать вот так,
не найти же здесь тоники долго.
Стены тише хотели атак,
жаль, что нет в них и толики толка.
Под иглой расшипелся винил,
этот звук -- эталон и образчик.
Ты за это меня извини,
я, наверное, слишком навязчив.
VIII.
Слова летят
на улицу в окно,
бесцельный ряд
их знает лишь одно:
как одинок
в них голос каждой буквы,
и этот слог
создать им здесь дано.
Всё просто так,
подобно кораблю,
поднимет флаг,
что в ветре утоплю,
не сеет смут
простой бумажный мусор,
всё не поймут,
как... это не пойму...
IX.
Слова, всегда свободные от пыли,
послужат мне заменой дневника,
которого все дни давно отплыли,
я в их детали вовсе не вникал.
Так и сейчас мне дела нет до плана,
и графики ничто мне не вернут.
Ведь, как известно, жизнь всего дала нам
лишь несколько мгновений и минут.
Пусть из земли появятся ростки там,
где я остановлюсь без слова "стоп"
и так останусь весело раскидан
на поле из линеек и листов.
X.
Только две буквы
кратко приложат тот цвет.
Снова иду к вам
через слепой трафарет.
Проще и суше
свет не станет весною.
Мёртвые души
видят что-то иное.
Зеркало, пой нам
молча всю эту тоску.
Сер колокольный
в зеркале отблеск металла.
Рифмы сварятся
быстро в глагольном соку,
в строчки свалятся,
чтобы ничто не мешало.
Это придётся
мне обозначить в одно.
Проектор взорвётся,
не показав кино им.
Ещё лучше
мне было известно давно:
мёртвые души
видят что-то иное.
XI.
Покрылся пылью и давно забыт блокнот,
в котором было всё так мило и печально,
что через семь столетий, может, кто всплакнёт,
вовек от смеха не избавившись, скучая.
Мне не нужны слова, останусь при своих,
что, хоть на слабых рифмах, всё же устояли.
Не предназначен ли, скажи мне, каждый стих,
чтобы оказывать на психику влиянье?
Шизофрения мне не даст сказать одно:
я очень скучен и совсем не интересен.
Так на осколки раздробить не суждено
калейдоскоп мгновенных маний и депрессий.
Порою кажется, что вовсе без причин
стихами снова говорю одно и то же:
от столь простой идеи я не излечим,
пока я в пыль этим не буду уничтожен.
Опять сломав, опять всё так же соберу,
как собирают все лады по их ступеням.
Но неподвластно даже лучшему перу
остановить слепую череду мгновений.
Хоть мне потраченного времени не жаль,
всё чая выпью, так утихнет боль немая,
и извлеку из всего этого мораль:
я абсолютно ничего не понимаю.
XII.
Под шум винила окна яхт
о вечном размышляют снова,
наркотик, музыка -- не яд,
скрывает шифры лучше слова.
Мой век пока не миновал,
волна за миг меня накроет,
как выплыву на свой причал,
а бурю солнце успокоит.