Кто такой Оле Лукое?
Мне страшно признаться тебе,
Что он это я: простое,
Немножечко не в себе.
Редкий позер и сказочник,
Придумавший мир в пустоте.
Он не носит перчаток и бабочек,
Одеваясь с утра в суете.
У него есть работа и тайны,
Есть друзья и чудные враги.
Он, наверное, слишком спонтанный
И частенько пишет стихи.
Он собирает свои мыслишки
Из чужих зачитанных книг.
А еще в метро, у мальчишки,
Если видит солнечный блик.
Он совсем одинок и вальяжен,
Когда смотрит свое кино,
Очень часто нагло отважен
И ночами не спит давно.
Он не любит чужие слезы
И почти не помнит своих.
Он дарит кому-то розы
И делит шипы на двоих.
Он старательно близок к маске
И ему наскучила жизнь,
Если не вылить в нее все краски
Из спрятанных внутренних льдин.
Он курит в своей постели
И всегда пьет чай по утрам.
Иногда он груб и надменен
И готов послать всех к чертям.
А когда его сказка не клеится,
Он гуляет по улицам долго,
И плюется, и фыркает, бесится,
Подвывает дворовому волку.
А еще он очень упрямый,
Никогда не оставит в беде,
Сам себя тащит из ямы,
Поселившись на самом дне.
Как видишь, он самый обычный
Герой своего романа.
И, в общем-то, даже логично,
Что у него душевная драма.