Нам кажется только, что жизнь это бег,
Так короток жизненный срок.
И мчится на месте чудак-человек,
Не чувствуя стоптанных ног.
И ломится, ломится, ломится он
В открытую наглухо дверь,
Как будто он дикий взбесившийся слон,
Как будто он – раненый зверь.
Он только не может, не может понять,
Что нужно ему не туда.
А сесть бы ему на лихого коня,
Лететь вдоль лесного пруда.