1.

Когда б стихи могли утешить злого
И вдохновить на добрые дела,
Я был бы нем и хладен, как скала.

Когда бы мудрое умело слово
Предвидеть век, что нам дарован впредь,
Не стал бы я своих куплетов петь.

Когда б неизлечимого больного
Умела лира к радостям вернуть,
Стихи не жгли бы бепощадней грудь.

Не лекарь, не пророк и не спаситель,
Кому пишу свой никудышний стих? -
Читатель волен выбрать их троих.

Мои стихи - мои грехи. Простите.


2.

Ка-б знать, чтО завтра суждено!
О славе многие мечтают...

К вам, кто меня не прочитает,
Моё письмо обращено.
И если сможете простить -
Когда уже писать не буду -
Простите мне мои причуды
И чтуь претенциозный стих,
Где строчки буйны, но пусты...

Простите мне, что в завещанье
Не так я щедр на обещанья.
Куда милей для красоты
Вскричать: "Полцарства за коня!",
Забрать коня, швырнуть вам в спину
Пустого царства половину...

Простите попросту меня
За это глупое письмо,
За то, что будни - блажь да скука;
За то, что я горел так скупо,
Что даже вас согреть не смог.

3.

Ну вот меня как будто не бывало...
А если скажут, что горел я мало,
То бросьте в печку рукопись мою:
Я что-нибудь ещё для вас спою.
Ведь у огня десятки языков.
Быть может, среди них и мой найдётся:
Взовьётся, разгорится, рассмеётся,
Ужалит сгоряча - и был таков...
И новый стих - лучист, заборист, смел -
Он рос во мне!.. Но я не догорел...

Август 1981